"бывают дни такие"
Что, где - замыкает проволочки внутри, и глядя под пронизывающим ветром на ёлку, к которой прислонилась берёза с последними дрожащими листьями, вдруг ощущаешь запах снега, лыжной мази, промёрзлой электрички.
И уже не странно, что на компьютере внизу, где погода в Париже, на завтра нарисованы 3 градуса и снежинки. У нас завтра снег.
Под ногами хлюпают чёрные почти листья каштанов, прогибаются мокрые слипающиеся слои. Напряжённо вглядываешься - лист-лист-лист - идиотская радость, когда коричневая шляпа белого гриба вдруг возвышается над этим промокшим матрасом. Червей нет совсем, они спят. Только улитки важно ползают по грибам, проедают ходы-выходы.
Плоский голый лес, вороны в бесприютных пустых полях, красные яблоки насажены на голые ветки, неестественно яркое иссиня-чёрное небо с голубыми окнами. За ноги цепляют низкие кусты ежевики. Тёплый коровий запах - молоком с хлебом на губах.
Где-то ворочаются на сене ослик с волом. У фермы первая ёлка, на которой под ветром мотаются игрушки.
Счастье - это отсутствие несчастий. И капают в медный таз минуты, звонко ударяются о дно. Пока ещё не перевернулся, ещё стоит...
И уже не странно, что на компьютере внизу, где погода в Париже, на завтра нарисованы 3 градуса и снежинки. У нас завтра снег.
Под ногами хлюпают чёрные почти листья каштанов, прогибаются мокрые слипающиеся слои. Напряжённо вглядываешься - лист-лист-лист - идиотская радость, когда коричневая шляпа белого гриба вдруг возвышается над этим промокшим матрасом. Червей нет совсем, они спят. Только улитки важно ползают по грибам, проедают ходы-выходы.
Плоский голый лес, вороны в бесприютных пустых полях, красные яблоки насажены на голые ветки, неестественно яркое иссиня-чёрное небо с голубыми окнами. За ноги цепляют низкие кусты ежевики. Тёплый коровий запах - молоком с хлебом на губах.
Где-то ворочаются на сене ослик с волом. У фермы первая ёлка, на которой под ветром мотаются игрушки.
Счастье - это отсутствие несчастий. И капают в медный таз минуты, звонко ударяются о дно. Пока ещё не перевернулся, ещё стоит...
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
Левитанский
музыканты уходят,
партитура листвы обгорает строка за строкой
Re: Левитанский
no subject
no subject
no subject
no subject