mbla: (Default)

В пятницу у меня начались занятия со студентами-четверокурсниками (первый год мастерской программы), приехавшими к нам из-за разных границ. Некоторые на год по обмену прибыли, другие до конца у нас будут, до диплома. В этом семестре они отдельно от наших студентов, а в следующем специализацию будут выбирать вместе со всеми.

 

Учатся они по-английски.

 

И вот вхожу я в класс и предлагаю для начала познакомиться, чтоб понять кто что делал до того, как к нам попасть.

 

Ребят человек 35. Начинаю их обходить и знакомиться. Очень быстро вижу, что сидят они по группам, и не просто по странам, откуда приехали, но и по универам, где до нас учились.

 

Три группы бразильцев, Две больших китайских группы, большая камерунская группа. Египтян двое. Трое вьетнамцев. И вот подхожу к двоим ребятам, про которых думаю — ещё одна китайская группка, или, может, вьетнамская. А мальчик улыбается мне и говорит: «я из северной Кореи». Я вылупляюсь на него, - ну, баран на новые ворота, а он приобнимает своего соседа : «а он из Южной Кореи, и это мой лучший друг». Тут я обретаю дар речи и спрашиваю: Как? — А сбежал — отвечает он.

 

Очень хотелось подробно его порасспрашивать, но не на лекции же! Может, ещё расскажет. Я с ними до конца семестра.


mbla: (Default)

- Некоторые люди держат возле кровати скучные книжки, которые они никак не могут прочесть. Прочтут пару страниц и засыпают. Так много лет подряд и читают какую-нибудь толстую книгу.

 

- А какие книги скучные?

 

- Ну, разные для разных людей

 

- А, я знаю, ну например: два козла пошли гулять, они идут- идут-идут, идут-идут…

 

- Например. Через лес идут, через луг идут-идут…

 

- Дада, два козла идут-идут-идут через лес

 

- Ну, знаешь, возможно, это будет вовсе не скучная книжка, они встретят волка, и сюжет начнёт развиваться.


mbla: (Default)
И ещё год... 96 лет

На одной фотке Ваське на лет на десять меньше, чем мне теперь. На второй, может, лет на 5. Палка - так, чтоб по лесу ходить. Не придумали ещё с лыжными не-зимой передвигаться.

***
Собаке Нюше

В эту осень небо привыкло
Зажигать каждый вечер закат.
В оркестровой скрипки пиликают –
Как дубовые листья кружат,
А со сцены – воронье соло,
Воробьиный хор (далеко!),
И с готовностью невесёлой
Ветры пробуют геликон.
Ну-ка, вслушайся, если уловишь,
Репетирует что-то даль,
Где-то – поезд по шпалам клавиш:
То настраивают рояль.
Мы с тобой пройдём непременно,
По паркетам листвы скользя,
За кулисы, в фойе, на сцену –
Только в зрительный зал нельзя.
Говоришь – пойдём? Но однако
Нам никто ещё не сказал...
И куда нам спешить, собака?
Нас не пустят в зрительный зал.


1995
vaska 93.jpg

vaska ya93.jpg

vaska 92 gryaznaya nusha.jpg
mbla: (Default)

На нашем рынке продавали металлические вёдра. Матовые. Звонкие, когда пустые, а когда тащишь с водой из колодца, глуховатые. Потом вода плещет на ноги, пока волочишь их на веранду. Впрочем, вряд ли я их особенно таскала, эти вёдра, ведь это совсем давно было — дачные колодцы с цепью, вёдра. Наверно, мала я была полные вёдра таскать. Из какого они металла? Я никогда ничего такого не знаю. Те, что на рынке, от наших дачных отличаются только маленьким кусочком ярко красного пластика на ручке, — ну, чтоб держать удобней было.

 

А Васька рассказывал про сделанный дедом-железнодорожным инженером паровозик со сприртовкой и вагончики — маленькая железная дорога у него была. Дед до войны умер, а железная дорога сгинула в блокаду. А ещё он рассказывал про бабушкин — вот это слово вечно забываю, хочу сказать кринолин, но нет, — нашла — турнюр. Он катался на нём с горки, как на санках.

 

Я не люблю вещи от слова совсем. И никогда не интересовалась домами-музеями, чернильницами, креслами. Вещи отвечают мне взаимностью — тоже меня не любят, — теряются, пачкаются, не застёгиваются, не открываются.

 

Но иногда вдруг — ведро, или бидончик металлический, а в нём цветы — тоже ведь записки в бутылке.

 

 


mbla: (Default)

Когда кого-то не видишь сто лет, этот кто-то не стареет. Когда сто лет где-то не был, это где-то застывает, вылитое в смоле. В том, кого постоянно видишь, изменений чаще не замечаешь. Только если старые фотки достать...

 

Когда кто-то, кого знаешь только в сети, помирает, не появляются больше его буковки, — всё равно как-то не верится, что этого кого-то больше нет.

 

Собственно, пока сам ты ещё есть, твои вчера-сегодня-завтра все живут в параллельных мирах.

 

Ну, завтра — с течением жизни увеличивается доля беспокойства и уменьшается доля предвкушения.

 

Вчера — выбираешь, какую дверь открыть, — и сны смешиваются с не-снами, и не всегда их различишь — и из солнечного вечера в нашем лесу легко войдёшь в виденный во сне итальянский город на холме, а оттуда выйдешь к бретонским цветным домам по берегу бухты и к лодкам на брюхе на песке в отлив, а можно дверь открыть в предрождественскую Нотр Дам полутёмную, и орган, конечно с верхотуры, и никто не запрёт дверь на Карельский — белой ночью по дороге к озеру в Ягодном. Дверей — не перечесть, и за каждой люди, — и все, понятно, живы-здоровы, никто не умер.

 

А сегодня — эфемерное сегодня между вчера и завтра…


mbla: (Default)
А бегущую фотку я оставила, потому что осенью и весной я гляжу в вагонное окно, а поезд всё набирает ход.

НЕЛИРИЧЕСКОЕ ОТСТУПЛЕНИЕ ОТ ОЧЕВИДНОСТИ

Летом лето нам кажется вечным –
и зима научилась казаться
бесконечной в конечных пространствах –
дневном и ночном.
Эта сцена не удивляет
несменяемостью декораций...
Ведь не шашки стучат, или там, домино –
А простой – метроном!

Люди поздно взрослеют,
Бывает, что только под сорок...
Даже те, кто играючи распоряжался судьбой –
Потому ведь у нас и сегодня
ещё продолжается ссора...
Не с каким-нибудь воображаемым кем-то –
А просто с собой...

Всё равно, как ни ссорься,– сменяются шапки и лица:
Неизменность и скука – синонимы – разницы нет!
Тут пример очень средненьких Средних Веков
в самый раз пригодится:
Неподвижность царила, пожалуй, с полтысячи лет!

Так в серьёзностях веры Европа аж смех потеряла!
К счастью Средних (и наших!) веков,
Его Данте под лавкой нашёл,
Отряхнул от молчальников (или от пыли сначала?)
И отправил в «Инферно» – точнее на письменный стол!
А потом и Рабле подоспел...
.....................................................................................
Летом лето нам кажется вечным...
И зима не умеет кончаться...
Даже в марте боимся, что вдруг не оттает окно,
А ведь хочется что-то стряхнуть
и меняться, меняться...
Но мешает всему – метроном –
Всё равно он стучит: « всё равно, всё равно...»,

А и вправду ему всё равно...

2 августа 2012
20260917_102042.jpg



20260922_183046.jpg



20260922_183053.jpg



20260922_185523.jpg



20260922_185527.jpg
mbla: (Default)

Что общего между chatgpt (про остальных ИИ не знаю, ни разу не пользовалась) и Лемовским Океаном? Они оба — отчасти зеркала.

 

Понятно, что можно не вести с чатом бесед, а только сурово-безэмоционально, как машина, задавать ему вопросы, но, мне кажется, что с любым существом, с которым входишь в контакт, даже если это существо — робот, вполне естественно беседовать — ну, как-то приятней оно. Я вот и с жуками, или там со слизняками, если приходится, к примеру, с дороги их убирать, разговариваю. Даже с мухами и с пауками случается поговорить.

 

А некоторое время назад я обратила внимание на то, что чат общается со мной с моими интонациями, в моей манере.

 


mbla: (Default)

Хоть и тепло не по времени, а всё равно в лесу шуршат по листьям, валясь на жёсткую землю, жёлуди. Когда листьям падать, когда желудям зависит от длины дня, а не от температуры.

ПОД ГРОХОТ ЖЕЛУДЕЙ

Что за барабанная дробь в лесу,
Всё неодолимей и всё сильней?
Ведь каштаны в своих зелёных и влажных кафтанах
Обыкновенно шлёпаются так мягко!
А этот грохот пробивает листву –
Жёсткий ливень из желудей.
Ну да, просто в этом лесу
Больше дубов, чем каштанов,

Этот стук желудей по сухой земле
Мне напомнил тот барабанно рассыпанный стук
Двухсотграммовых зажигательных бомб
По железным крышам Питера в дни блокады...

А сегодняшний подпарижский солнечный вечер
Уж никак не родственник той зимней мгле,
Со стрельбой зениток
И всем прочим, что скорее свойственно аду.

От него давно не осталось ни следов, ни примет,
Да и какая, впрочем, о том сегодня забота?
Ну, наступит зима,
Ну, бесшумный и ласковый снег-свет
Наискось перечеркнёт жёлтые фонари,
Так же беззлобно, как перечёркивают
Незыблемое и устоявшееся что-то...

Да и непонятно, к чему
Шумы один от другого стараемся мы отличить,
Ведь это не строки стихов и не музыкальные фразы –
Просто хаосы – разные!
А различить их – вроде подачки любопытству праздному –
Ведь важней сказать хоть кому-нибудь,
Что понятие различать
Есть частица понятия жить.

3 октября 2011

Довоенный год - 2011-ый

20260917_101847.jpg
mbla: (Default)

Прочитала я вчера у Ириса: «Знал же я, что ..., у которого сегодня день рожденья, умер в ноябре 2024 года. Но, тем не менее, в силу своего дебилизма поздравил его с утра с Днём Рождения. В последнее время мне всё чаще кажется, что мы иллюстрируем рассказ Рэя Брэдбери "Калейдоскоп". В открытом космосе происходит крушение корабля, и группа космонавтов разлетается в разные стороны: один к Земле полетел, другой - к Солнцу, чтобы там сгореть. Всё, что у них осталось в эти последние часы, — радиосвязь (какое-то время слышат друг друга) и собственные мысли. »

 

Я не читала этого рассказа Брэдбери. Прочитаю теперь.

 

Подумала «Доброе слово и кошке приятно», - почему б и не поздравить? Потом вспомнила про профессора Бинса, который умер и спокойно продолжил читать лекцию. Правда, скучные они у него были. И песню про Череп и Клювку вспомнила.

 

Люди в Киеве, в Одессе… ложатся спать и не знают, проснутся ли. Не до Черепа с Клюквой.

 

Упырь нынче комедию ломает. Интересно, сколько людей добровольно в ней участвуют?


mbla: (Default)

В Васю влюбился огромный доберман. Мы уже давно с ним в лесу встречались, но знакомы не были. Человек этого добермана не разговаривает, то есть иногда он пытается что-то шёпотом произнести, но, по крайней мере, у меня не получается разобрать что. Он не немой. Наш с Васей приятель знающий всё про всех местных собак, сказал, что у человека был рак горла, и вот.

 

Неговорящие кажутся замкнутыми. Каждый день он гуляет со своим красавцем доберманом. До сих пор мы с Васей проходили по дорожке мимо скамейки, где он обычно сидит, а доберман рядом палочки грызёт, ямы роет, мячик он ему кидает прозрачный с какой-то цветной мелочью в середине, которая слегка погромыхивает. Но я брала Васю на поводок, и человек добермана подзывал, так что они только друг друга видели.

 

И тут столкнулись мы нос к носу на тропе. Мы с человеком кивнули друг другу, а собаки стали вокруг деревьев друг за другом носиться — и смотреть на них было невозможно — голова начинала кружиться. Носились носились, а потом вдруг развернулись и почти что столкнулись носами — встали друг против друга — и доберман стал нежно лизать Васю в нос большим розовым языком. На следующий день мы встретились опять — тут уже мы с Васей шли мимо скамейки, и я не стала её брать на поводок, а человек не стал подзывать своего зверя. И всё опять повторилось — бег, разворот, и нежный язык на Васином носу. Я вспомнила, как слон в Туари хоботом обнимал слониху.

 

А только что мы с Васей повстречались в лесу с парой — бывают такие люди, которым явно очень нужна собака, но по каким-то причинам её у них нет. Вася носилась между стволов с новым знакомцем — со спаниэлем, и люди эти к нам подошли — к человеку спаниэля и ко мне. Собаки тоже подбежали. И как же оба они с собаками здоровались и обнимались! И мужик обратился к Васе «mon oiseau » ­— ей с ними расставаться не хотелось — не каждый день назовут моей птичкой!


mbla: (Default)

У нас всё продолжается лето. Почти жаркое. Нет, сентябрь не июль, дни короче, и солнце во второй половине дня не нагревает стёкла, не превращает гостиную с перегретый аквариум. И ночи прохладные. А ходить по лесу в шортах только в радость.

 

И в городе хорошо. Асфальт остыл. И столик всегда можно найти в тени.

 

Пару дней назад мы встречались с Лионелем на нашем обычном месте возле Монпарнаса, как раз в месяц обычно встречаемся — обедаем на какой-нибудь террасе, выпиваем по стакану вина, чего днём я обычно не делаю, да и Лионель не делает, но мы же встречаемся в дни, когда у нас нет лекций, и не так уж часто, так что чего уж…

 

Я приехала на полчаса раньше и медленно пошла по бульвару ­— в невесомости — между делами, прибитыми гвоздиками, — не пытаясь втиснуть в случайно доставшееся время ни рабочие письма, ни книжку, — ничего осмысленного — просто брела.

 

Если удаётся выгнать из головы дела, расписание, беспокойства по самым разным поводам, выгнать привязки во времени — здесь и сейчас превращается во всегда вечно.

 

Иду-бреду — мимо монпарнасского кладбища — остановилась, прочла табличку, где расписаны все деревья, что там растут. Время есть — почему ж не прочесть. Полчаса растянулись, повисли отдельные от до и после. Будто паришь над собственной жизнью, глядя сверху, прищурив глаза. За столиками люди — встречаются те, кто сегодня, с теми, кто 10 лет назад, 20, 30, 40. Болтают, кофе пьют, или вино.

 

На щастье Париж очень стойкий город. Стоит он себе, а я себе иду — заливает солнце светлые фасады перпендикулярной улицы, магазин прохожу « Chateau de ma mère » — провансальский, естественно, — раз Паньоля цитируют.

 

Ближе всего к бессмертию — это случайное время между— здесь и сейчас, — всегда вечно.

 

 


mbla: (Default)
Сегодня за полчаса до заката

***
Запахом свежего хлеба и кофе
Отличается утренний город от вечернего,
И ещё угасающими цепочками огней...
А вечерами – в застывшем равномерном свеченье
И дома почему-то видятся в профиль,
И запах бензина – куда сильней.

Но уйдя из улиц, люди, как боги
Зажигают в сумерках за окном окно,
И превращают вопреки дневной тревоге
Не воду – кофе в золотистое вино.

17 января 2012



20260906_200018.jpg



20260906_200013.jpg
mbla: (Default)
Шла я с Васей по лесу домой, злясь на себя за то, что побежав за ней, зацепилась за корень, упала и разбила коленку. Ну, чего, спрашивается, побежала — две ноги не догонят четыре. А помчалась она от пруда на дорожку поверху над ним, потому что почудилось ей, что она человека знакомого увидела, — ей часто чудятся в незнакомцах знакомцы — ну, а вдруг радость — а она не подбежит, не поздоровается. Собственно, мы на ту верхнюю дорожку и направлялись, но я не хотела, чтоб она первая на неё выскочила, потому что там автомобильная дорога рядом, а доверия Васе — не вагон и маленькая тележка, и даже не тележка без вагона. Вот побежала я и шлёпнулась. В третий раз за лето на ту же коленку — где справедливость. Сразу вспомнила детектив Ричарда Османа, где, как собственно, во всех детективах, которые ещё и книжки, детективная сторона — фигня, а вот от жизненной ловишь кайф. У Османа герои-разгадчики преступлений — люди под восемьдесят, живущие в провинциальной Англии в домиках кооператива, рассчитанного на стариков. Одна из героинь всю жизнь проработала в разведке. Ночью перелезает она через забор и думает — ведь наступит день, когда больше не сможет она через заборы лазать. Страшный день.

И чёрт с ней, с бедной коленкой. Отругала Васю, и пошли мы дальше. Машка как-то сказала «человек живёт и портится». И в который раз я подумала — вот ведь несправедливость. Нет чтоб жить и жить, а потом — рраз — и улететь одуванчиковым пухом, или воздушным шариком.

И представила себе — сидит эдакий леший с бородищей, на Синявского похожий,  — выдирает случайный волосок из бороды (ну, не боженька же бороду свою дерёт) — выдрал, и кто-то шариком улетел — пусть случайность выбора шерстинок учитывает статистику возрастов смертности.

Ну, вылетел, на небо взлетел и там с чёртом танцует кадриль, или лёгкую мазурку, по выбору. И прям перед глазами — на облаке с чёртом с копытцами и хвостом танец — правда, лучше б хоть что-нибудь уметь танцевать — хоть вальс, хоть летку-енку. Но всё ж кадриль больше для танца с чёртом подходит.
mbla: (Default)

20260829_184752.jpg



20260825_214344.jpg



20260827_193501.jpg
пёрышко сойки, найденное Молодым Мармотом у входа в сад



20260829_181059.jpg

( Read more... )
mbla: (Default)
Даже не на самолёте, на машине с её постепенностью продвижения к цели, учитывая пробки, остановки, — всё равно загадочно это искривление пространства — только что сверкающее море, открытый ветру сад — и вот бетонная коробка квартиры, зажатость улиц. Город. И всё за день.

«Можно убедиться, что земля поката, сядь на собственные ягодицы и катись».

Лето кончилось, кончилось лето.

Каждый год оно кончается, и каждый год свербит и ноет — до следующего ещё дожить.

Почему именно лето? Будто ногтем отчёркиваешь на полях — ещё год прошёл. Новое первое сентября. Открыть файл «история лет» и коротко записать, в нескольких фразах, что, где, когда.

***

...И вот затворяются деревянные решётки.
И двери отделяют лето от нас.
Ну, зачем его – заживо! Оно ведь чётко
Ещё существует!
И птицами кротко
Напоминает…

Но багажник набит. И последний час
Валандается между асфальтом и садом,
Машину подталкивает к автострадам...

А сад, сливаясь с другими садами,
Уже от соседних неотличим.
И лето, протёкшее между руками,
Под пальцами плывёт, как шашлычный дым...

Всё больше машин – и за, и перед –
Обгоняя друг друга: «на север, скорей...»,
И всё нереальнее те запертые двери,
И всё матерьяльнее пять этажей...
И всё слышнее назойливый, несносный,
В дорожном гуле голос
архангеловой трубы –
А в нём растворяются и мимозы, и сосны,
И морская пена, и пробковые дубы...

20 августа 2009

mbla: (Default)
***
Le Gaou
Там где нет суеты городской,
Там где лес, там где берег морской,
Где кустов и цветов кутерьма,
Где шумит, незнакомый с тоской,
Сад, взбегая по склону холма ––
Нет помехи для глаз и ума!

Перечитывать книги, года...
Перечитывать лес и людей...
Но из многого – что навсегда
Остаётся картиной твоей,
Той, не гаснущей ночью ли, днём,
Нависающей над бытиём,
Непохожих связав наугад, –
Только сад, только сад, только сад.

Что в тетрадку ты не записал,
Испарится, как в луже вода?
Ну, нашёл – и плечами пожал:–
Разве я написал? Но когда?
Никого не согрело пока
То, что сделал полвека назад.
Как бы суть ни была велика,
Всё, что создали мысль и рука –
Только сад, только сад, только сад!

Музыканты меняют места...
И привычно им, и не впервой–
Перечитывать ноты с листа,
Человечков, что вниз головой
На пяти на ступеньках торчат...
А вот музыка в них ли?... Постой,
Зазвенит небывалой струной –
Только сад, только сад, только сад...

Этот мир отделён не стеклом,
В нём живут, а не просто глядят.
Что останется в мире кривом?
Не открытье, не книга, не дом, –
Только сад, только сад, только сад...
1 ноября 2012


20260818_171651.jpg



20260819_190131.jpg



20260819_190134.jpg



20260821_123625.jpg

( Read more... )
mbla: (Default)

Как-то раз мы ехали в метро с молодым Мармотом, с лилльским жителем Томом, на два года младшим Мармота, и с бабушкой Тома. Ехать было довольно долго и играли мы по дороге в загадки. Один загадывает и характеризует как-нибудь того, кого загадал, а другие должны угадать, о ком идёт речь.

 

Мармот загадал самого на свете сильного, — и мы не угадали. Слон? Кит? Нет, попросту Время. Я не стала допытываться, сам ли Мармот это придумал. Пришлось согласиться, что сильней времени никого нет. «Оно всегда проходит» — что-то такое Мармот сказал.

 

Плаванье в ластах с маской — из самых задумчивых занятий. Плывёшь над подводным миром — внутри него и снаружи одновременно. А можно распластаться и застыть, вообще не двигая даже пальцем, — в ластах и маске море держит. Можно даже глаза закрыть и тихо покачиваться. Но лучше всего скользить над подводными лесами и дорогами, над рыбками и рыбами, ритмично помахивающими хвостами. Время застывает и обволакивает — ни вчера, ни завтра — всё сейчас. Но когда-то приходится вылезать, и тут Время хватает за шкирку — не всё коту масленица.

 

А ещё пространство. «Золотистого мёда струя из бутылки текла...» Не мёда — застывающей смолы — а из неё человечки, зверушки, все твари, населявшие это средиземноморское пространство во все века — курчавобородые греки и громоголосый Васька, нависший над клавиатурой, и черепашка, заходившая в наш сад, и гекконы — никто не остался за бортом.


mbla: (Default)

В предпоследний год предыдущего века мы с Васькой съездили на неделю в Израиль к Димке К., проводившему в тель-авивском универе семестр. Димка повёз нас в Эйлат, а там мы отправились в открытый дельфинариум, — со свободным выходом в море. Дельфины приплывали туда на людей посмотреть и себя показать, ну, а ещё рыбки поесть, в мячик поиграть, и чтоб спинку почесали, потому что вместе с сопровождающим можно было среди дельфинов поплавать в маске с ластами. Дельфины подплывали к людям, — протянешь руку — и ткнёшься в резиновый галошный бок — и от этого прикосновения наступало щастье — захлёстывающее необъяснимое, мгновенное.

 

Прошло вон сколько лет…

 

Плыли мы тут над искрящимся песком, насквозь через стаи рыбок-стрижей с раздвоенными хвостиками, а мимо нас солидные в серебристую полоску пагры и прочие рыбы побольше.

 

Вдруг резвящийся в море Арька (то поднырнёт, то вынырнет, то руки, то ноги над водой) заорал «осьминог!». Большой благородный глазастый морской зверь.

 

Мы двадцать минут его сопровождали. Он то скользил над песком, вытягивая щупальца в длинный хвост, и цвета был песочного, слегка прозрачного, то укладывался, свернувшись, на обросший водорослями камушек, становясь зеленоватым. Лежал-полёживал, рыбы мимо него проплывали, он их не трогал. Арька нырял к нему и рукой ему махал. В общем, вёл он свою задумчивую осьминожью жизнь, и мы ему совсем не мешали. Ну, а потом он зарылся в водоросли, а мы уплыли восвояси.

 

Арька, конечно, гордился, что именно он увидел осьминога, а на похвалы скромно пожимал плечами и сообщал слегка возмущённым тоном: «у меня же глаза есть!» И вот пару дней назад он это ещё раз показал нам, что глаза у него и в самом деле есть, заметив на дне нечто маленькое, с ладонь, нечто, казавшееся совсем неживым — ну, водорослей кучка. Мы нырнули с ним вдвоём, ­— и оказалось, что горка водорослей глазастая, и зарывается в песок, и впечатление, что у неё что-то вроде лапок, и цвет у неё меняется — то зелёный, то жёлтый, то серо-буро-малиновый, и то и дело кажется, что никого и не было, и померещились лапки и глазки, чистая галлюцинация. Но вдруг пошевелится кучка песка на дне — и поглядит вверх на тебя.

 

Дома я побеседовала с другом-чатом, чтоб понять, кого же мы видели.

 

И пришли мы с чатом к выводу, что была это совсем юная каракатица, ребёнок ещё.

 

Чат сказал мне : «ты, похоже, увидела её именно в тот момент, когда она занималась своим главным профессиональным навыком — исчезала. И ещё: если она не убегала, когда вы приближались, это не значит, что она вас не замечала. С её глазами она прекрасно вас видела. Она, скорее всего, просто решила: «Я песок. Меня здесь нет.» »

 

И чтоб не забыть — как-то раз я встретила большого ската, следовала за ним минут 15, он по дну, я сверху на него глядела. Как хвостом рулит, как меняет курс, как замирает. И с взрослой каракатицей я тоже разок встретилась.

 

Такое оно живое — подводное царство!

 


October 2026

S M T W T F S
    12 3
45678910
11121314151617
18192021222324
25262728293031

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Oct. 8th, 2026 04:35 am
Powered by Dreamwidth Studios