(no subject)
Я утащила картинку у
egy_ember.
Меня она заворожила. Это Сергей Волков. Я никогда о нём не слышала. Тут, конечно же, Москва. И трамваи, и машины сегодняшние. А мог бы быть и Питер, и трамваи, и машины позавчерашние.
Для Оли тут Шаболовка, хотя, может, и вовсе не она изображена.
А для меня всё очень просто - тут пространство моей юности.
Острей всего накатывает нежная память не от прекрасного - не от сирени на Марсовом поле, не от пепельных белых ночей, - а вот мокрый снег, трамвай, грязные мокрые опилки у входа в овощной, бочка с капустой "провансаль", озябшие руки суёшь в карманы. Эдакая связь времён, когда вдруг ты сегодняшний чудесным образом сопрягаешься с собой вчерашним.
Похоже, что любовь - прежде всего жалость...
Тысячу лет назад Васька написал, в 23 года, – кажется, первое стихотворение, которое мы не отправили в мусорную корзину, а включили в сборник «раннее»
***
На рейде парусные шхуны,
Почти петровские на вид,
С крестами мачт над морем лунным...
Но только память сохранит
Не их, не каменистый берег,
Не пляску листьев на воде.
А чёрных изб косые двери,
Всегда открытые беде...
Сорока, 1953
Из цикла «Беломорье»

![[livejournal.com profile]](https://www.dreamwidth.org/img/external/lj-userinfo.gif)
Меня она заворожила. Это Сергей Волков. Я никогда о нём не слышала. Тут, конечно же, Москва. И трамваи, и машины сегодняшние. А мог бы быть и Питер, и трамваи, и машины позавчерашние.
Для Оли тут Шаболовка, хотя, может, и вовсе не она изображена.
А для меня всё очень просто - тут пространство моей юности.
Острей всего накатывает нежная память не от прекрасного - не от сирени на Марсовом поле, не от пепельных белых ночей, - а вот мокрый снег, трамвай, грязные мокрые опилки у входа в овощной, бочка с капустой "провансаль", озябшие руки суёшь в карманы. Эдакая связь времён, когда вдруг ты сегодняшний чудесным образом сопрягаешься с собой вчерашним.
Похоже, что любовь - прежде всего жалость...
Тысячу лет назад Васька написал, в 23 года, – кажется, первое стихотворение, которое мы не отправили в мусорную корзину, а включили в сборник «раннее»
***
На рейде парусные шхуны,
Почти петровские на вид,
С крестами мачт над морем лунным...
Но только память сохранит
Не их, не каменистый берег,
Не пляску листьев на воде.
А чёрных изб косые двери,
Всегда открытые беде...
Сорока, 1953
Из цикла «Беломорье»
