(no subject)

Кончился сентябрь, и тянется это огородное тепло – с запахом ботвы, жёсткой глиной, рыжими помидорами на грядках и жизнерадостными тыквами в сколоченных из досок огромных ящиках.

В таких же ящиках груды кислых твёрдых яблок –самых вкусных и самых пахучих.

Утром вздыхает во сне Катя, бежит к миске со слоновьим топотом Гриша – любительница ранних завтраков, спрашивает, есть ли поручения, на минуту проснувшийся от моего будильника Васька.

Вчера вечером смотрели фотки на только что купленном, чтоб фильмы смотреть, здоровенном экране.

Удивительное ощущение, когда фотки – на четверть стенки – будто новая жизнь у них началась. Почему-то, глядя на маленькие картинки, я не задумывалась, сколько на них незнакомых, прошедших мимо, – людей, собак, кошек.

А тут удивилась – случайные попадания – вдруг чей-то взгляд, улыбка, кто-то целуется, собаки носятся в саду над Колизеем,– светлый лабрадор попирает лапой пуделя; кто-то играет в ладушки, кто-то спит на скамейке – столько людей и зверей, про которых мы совсем ничего не знаем – прошли мимо, мы пересеклись, оказались случайно в одно и то же время в одном и том же месте.

«Прозаик прозу долго пишет.

Он разговоры наши слышит,

Он распивает с нами чай.

При этом льет такие пули!

При этом как бы невзначай

Глядит, как ты сидишь на стуле.

Он, свой роман в уме построив,

Летит домой, не чуя ног,

И там судьбой своих героев

Распоряжается, как бог.

То судит их, то выручает,

Им зонтик вовремя вручает,

Сначала их в гостях сведет,

Потом на улице столкнет,

Изобразит их удивленье.

Не верю в эти совпаденья!

Сиди, прозаик, тих и нем.

Никто не встретился ни с кем.»

К художнику модель приходит на сеансы, а мы бежим мимо – щёлкаем – и вот – а всего-то каких-нибудь три рукопожатия до того самого дикаря, который как раз сейчас садится в пирогу.

в воскресенье в лесу Рамбуйе

( Read more... )