![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
(no subject)
Jul. 28th, 2016 11:15 amRATP – управление парижского транспорта – устраивает множество разных общекультурных мероприятий – например, джазовые фестивали, которые иногда проходят прямо на станциях метро, и даже конкурсы поэзии.
Стихи победителей вывешивают в автобусах и в вагонах. Есть отдельные детские конкурсы поэзии, есть общие. Про авторов вывешенных стихов пассажирам сообщают немного, – в каком департаменте живёт, сколько лет и имя с фамилией.
Вот этот стих я сфотографировала. Только он под стеклом был, и фотка получилась с бликами, плохо читается.
Dans mon musée du temps perdu
Je mettrai l’ombre du grand pin
Quelques aiguilles
Nos parties de foot jusqu’au soir
Les pierres d’une terrasse
Des vapeurs d’essence
Le tabac vanillé d’une calebasse
Les notes de Supertramp
Nos rires
Nos cris
Et ton absence
Qui dure
Marc Sacotte
44 ans, Seine-et-Marne
***
Мы сидели c Софи за столом под липой в парке возле кампуса, порыв ветра бросил мне в волосы горсть мелких шариков, липовых плодов. Ели бразильскую еду – жареные бананы с куриной ножкой, – приготовленную яркими с колёсными серьгами в ушах толстыми чёрными тётеньками – всюду плакаты – лето в Вильжюифе в бразильских красках. За 5 евро полная тарелка еды и стакан кофе.
Софи рассказывала мне про свою тётку, бабушкину сестру, про дачный низкий одноэтажный дом в Вандее на плоской Атлантике – в пейзаже, который она называет печальным, и в который возвращается, и возвращается каждое лето. Она говорила словами, похожими на те, которыми я говорю про бретонский Корнуэл, – и видимо, это родственные места – песок, дюны, небо переходит в море, акварельные краски.
Последние годы в августе Софи с Венсеном и мальчишками ездили в тёткин дом... Она с ними несколько дней жила, а потом возвращалась к себе в городок на Луаре.
И вот только что умерла ночью во сне в 86 лет. Они в пятницу приедут в пустой дом.
Софи рассказывала мне про беззаботные восьмидесятые – про детство, про целые дни на море, на велосипеде, на заросшей травой улице, и как собиралась огромная семья, и все ходили по дому босиком, и всюду пляжный песок и следы мокрых ног, и панковские причёски дядек и тёток, и кто-то вечно бренчал на гитаре...
А у меня вдруг её рассказ сомкнулся с непритязательным стихом из автобуса...
Стихи победителей вывешивают в автобусах и в вагонах. Есть отдельные детские конкурсы поэзии, есть общие. Про авторов вывешенных стихов пассажирам сообщают немного, – в каком департаменте живёт, сколько лет и имя с фамилией.
Вот этот стих я сфотографировала. Только он под стеклом был, и фотка получилась с бликами, плохо читается.
Dans mon musée du temps perdu
Je mettrai l’ombre du grand pin
Quelques aiguilles
Nos parties de foot jusqu’au soir
Les pierres d’une terrasse
Des vapeurs d’essence
Le tabac vanillé d’une calebasse
Les notes de Supertramp
Nos rires
Nos cris
Et ton absence
Qui dure
Marc Sacotte
44 ans, Seine-et-Marne
***
Мы сидели c Софи за столом под липой в парке возле кампуса, порыв ветра бросил мне в волосы горсть мелких шариков, липовых плодов. Ели бразильскую еду – жареные бананы с куриной ножкой, – приготовленную яркими с колёсными серьгами в ушах толстыми чёрными тётеньками – всюду плакаты – лето в Вильжюифе в бразильских красках. За 5 евро полная тарелка еды и стакан кофе.
Софи рассказывала мне про свою тётку, бабушкину сестру, про дачный низкий одноэтажный дом в Вандее на плоской Атлантике – в пейзаже, который она называет печальным, и в который возвращается, и возвращается каждое лето. Она говорила словами, похожими на те, которыми я говорю про бретонский Корнуэл, – и видимо, это родственные места – песок, дюны, небо переходит в море, акварельные краски.
Последние годы в августе Софи с Венсеном и мальчишками ездили в тёткин дом... Она с ними несколько дней жила, а потом возвращалась к себе в городок на Луаре.
И вот только что умерла ночью во сне в 86 лет. Они в пятницу приедут в пустой дом.
Софи рассказывала мне про беззаботные восьмидесятые – про детство, про целые дни на море, на велосипеде, на заросшей травой улице, и как собиралась огромная семья, и все ходили по дому босиком, и всюду пляжный песок и следы мокрых ног, и панковские причёски дядек и тёток, и кто-то вечно бренчал на гитаре...
А у меня вдруг её рассказ сомкнулся с непритязательным стихом из автобуса...
