(no subject)

В воскресенье в лесу Рамбуйе мы гуляли в предгрибье.

Грибной запах щекотал нос, а грибов – раз-два и обчёлся – один белый, два крошечных красных – мужички с ноготки – только из-под листьев выбрались.

Грибы совсем нам не нужны, ещё не съедены замороженные белые то ли прошлогодние, то ли позапрошлогодние, и банка маринованных место в холодильнике занимает.

Ну да что поделаешь с русской национальной идеей? Вглядываешься в листья, прикрывающие мокрую землю – куда денешься? Как с граблями, на которые наступил третий сын Иван-дурак – от судьбы не уйдёшь, и от грибов никуда не денешься.

А так-то у входа в лес – мохнатые рыжие с золотом коровы с раскидистыми торжественными рогами, – травина прилипла в телёночьей губе, вздрагивают мокрые коричневые носы… Лучше б не знать, что эти шотландские коровы – не молочные, нет. А то ведь – три огромных поляны у входа в лес, – они там гуляют, лежат под деревьями ¬– живут да радуются – чем не рай?…