(no subject)

На опушке леса под слабым дождиком молодой человек в красной куртке громко разговаривал по телефону: «да нет, я же уехал, я во Франции.» Пауза. «Ну, я заеду кое-что забрать, когда всё это закончится».

Это давно было, в начале апреля.

«Ко всему-то подлец-человек привыкает!» – весь год в голове вертится. Не только мы, у которых всё ок, но и те, у кого воздушные тревоги, ходят в гости, в театр.

А потом на кого-то небо падает.

Всю жизнь мне страшно, когда я скорую помощь слышу или вижу. Стыдный страх – а вдруг это имеет какое-то ко мне отношение? – и облегчение – нет, и мысль о людях, к которым как раз имеет, и представление себя на их месте, влезание в шкуру, – всё мешается.

Каждый пуп своего мира – и со своим стыдом живёшь дальше. И радуешься какой-нибудь фигне, и спохватываешься – вот ты тут радуешься, а в это время…