Предутреннее.

[mbla]

Солнечные нежные дни в Провансе, где я с коллегами живу, – вроде, не в гостинице, скорей в общежитии. Студентов нельзя одних отпускать, как-то за ними нужно присматривать, а они на сельхозработах. Ну, не на картошку приехали, так на виноград? В порядке общественной деятельности.

Красота и покой, и синие горы на горизонте, и пёстрые виноградники.

Яркое светящееся небо.

И какой-то мне местные показывают сарай, в котором окна без стёкол. Почему? А на следующий вечер в сарае что-то горит. Нет, не пожар. Ничего страшного. Там сжигают то, что осенью и положено сжигать. Сухие листья?

Фантастически прекрасно – огонь за окнами без стёкол, сарай не горит.

Я возвращаюсь в общежитие и пишу в вотсапе своему московскому другу (людей, с которыми я связана в России – пальцев одной руки заведомо хватит, ещё и останутся) : « в слове осень так отчётливо слышится синь, и я понимаю, почему.»
Занавес. Просыпаюсь, бормоча «только синь сосёт глаза». Под рукой Васин холодный нос.