(no subject)

[mbla]

Из френдленты утром узнала, что умер Курт Воннегут.

Никогда он не был моим писателем.

Хотя что это значит? Ведь невозможно же забыть про боку мару, про «пожмём друг другу пятки и будем всех любить», да и про то, как тяжело после изрядной пьянки искать в машине руль...

Один из последних – шалопаев, обормотов, тех, которым современный мир обязан – свободой.

Уходят, и отнюдь не юными.

А я вспомнила, как ездила покупать «Колыбель для кошки» на станцию Металлострой.

Кто-то сказал, что видел в тамошнем книжном. Я ехала на поезде с Московского вокзала, несколько остановок. Под унылым дождём мимо унылых новостроек – одинаковые дома на пустырях, размытая грязная глина.

Ехала и думала – надо же – это Ленинград, я и не знала, и что если жить в таком месте, так можно и повеситься. Мне было 18, и хотя я никогда не примеряла на себя подростковое «повеситься», могла о нём порассуждать – не хуже других...

В магазине оказалось несколько экземпляров, может быть, даже десяток, и я все скупила.

Небольшая такая книжечка по формату...