После разговора с crivelli

[mbla]

В голове каша, или может быть, свалка - строчки, картинки, обрывки мелодий.

Если каша, то её естественно помешивать ложкой, той самой, которую сорока-ворона украла, чтоб деток кормить.

Хорошая мысль - собрание любимых строчек.

"Из чего только сделаны мальчики?
Из колючек, ракушек
И зеленых лягушек"...

А девочки из сластей всевозможных.

Все мы люди-человеки именно из обрывков-отрывков.

"Реки и улицы - длинные вещи жизни"

Чашка какао, которая испаряется в зеркале трюмо.

Низкое зимнее солнце, которое через дымку смотрит на Пастернака и заодно на меня.

Рыбы зимой медленно шевелят плавниками - жуют кислород.

Вчера из окна автобуса я видела сидевших на скамеечке на остановке двух изумительных негритянок - у одной на голове лиловая накидка, у другой зелёная, и платья подстать. Такие тропические огромные птицы.

И ещё яблоки на голых яблоневых ветках.

Почему-то часто вижу тёмный декабрьский Большой проспект Петроградской, ярко освещённую витрину, а в ней виноград. Откуда он забрёл на эту витрину в 70-ые? .

А сегодня утром пошёл снег. Повалил толстыми мокрыми хлопьями. Первый раз при мне в Париже снег в ноябре.

В огромном выставочном центре в одном павильоне независимые виноделы продают вино, а в другом показывают себя университеты.

Старшеклассники бродят по гигантскому залу, - шум, под потолком вертятся шары с названиями школ, всюду компьютеры, на экранах мелькают рекламные ролики. Хочешь в инженеры-информатики - к нам, налетай, - конкурирующие школы рядом - все ревниво посматривают на чужие стенды - кажется, что и стенд чужой красивше, и толпа у соседей гуще.

А за огромными окнами валил снег.

Когда я вышла на улицу, там отчаянно пахло свежим холодом, что-то похожее на свежезастеленную кровать в комнате с открытым окном зимой. От снега остались только клочья на клумбах.

Я очень люблю перечитывать книги. Иногда, правда, начинаешь знакомое чуть не наизусть - "до прожилок, до детских припухлых желёз" - и вдруг не попадаешь, промахиваешься, не отвечают, дома нет никого - и не хочется дочитывать, но мучаешься и дочитываешь, в надежде, что всё-таки повезёт...

А вот жалко, что нельзя перечитывать прошлое - нет, не для того, чтоб что-нибудь изменить, а просто - как любимые книги.

Хаос строчек и картин. Из леса, в котором мы заблудились ночью в Ирландии, - бросив машину на обочине маленькой дороги, отправились в сумерках искать озеро, и кроме рюкзаков с палаткой, спальниками и прочей ерундой, мы тащили через чащу ещё и коробку с тортом на ужин - я легко попадаю на маленькую дорогу во Флориде, к деревянным коптильням, где коптят кефаль, а оттуда в субботнюю зимнюю электричку с Финляндского вокзала, в которой пахнет лыжной мазью, и ещё бог весть куда. Хоть к тем же тропическим негритянкам в холодное утро.

У Родиона Щедрина есть замечательная симфония - она начинается со звуков оркестра, настраивающего инструменты.

Только потом у Щедрина идёт вполне организованная музыка, а каша в голове - каша и есть.

Жалко, что снов нельзя заказывать. Подайте-ка мне сегодня такую-то неделю такого-то года моей жизни, а завтра ту жизнь, которой я никогда не жила и не буду - например с львами в Африке, или в медвелями в северной Канаде...