То ли déjà vu, то ли сонные галлюцинации
Nov. 30th, 2011 05:22 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
mblaСегодня утром, не проснувшись, не выпив кофе, я бежала на остановку.
И вдруг увидела невысокого бесцветного мужика. Он стоял на углу и чего-то ждал. У ног его на тротуаре красовалась огромная пустая корзина, на устланном чем-то вроде газетки дне – одинокий перочинный ножик лежал.
Я промчалась мимо, заметив выворачивающий из-за угла мой толстый тёплый утренний автобус.
И уже вскочив в него, осознала, что машинально про себя отметила – надо же, грибник стоит, ждёт, небось, автобуса от работы ждёт...
Только какой к чёрту грибной автобус в Париже?
Грибы-то французы собирают, и с огромным удовольствием. Причём, зачастую съедобные поганки.
Во французской грибной книжке три вилки (знак максимальной вкусности) возле белого гриба нарисовали и возле худосочной хлипкой поганочки на спичечной ножке с соответствующим облику названием – маразм из семейства маразмовых.
Но всё же не встают парижане для грибосбора ни свет, ни заря, чтоб успеть обойти соседа. Тут грибы – не промысел, не национальный спорт, а так – удовольствие для тех, кто в лес любит ходить.
И однако – корзина, ножик, куртка, шапочка – грибник, да и только. Тёмным декабрьским утром.
Правда, резиновых сапог на ногах всё-таки не было.
И сколько всего успевает в голове за минуту прокрутиться – куда быстрей, чем кино – рябины вдоль шоссе, сапоги чавкают в клюквенном болоте, зелёная лупоглазая электричкина морда, корзины прикрыты листьями, в просветы только благородные грибы торчат.
Может, мужик привиделся мне в проникающей во все углы и закоулки тьме последнего дня ноября, – подумала я, выходя из автобуса. Было уже светло, я выпила кофе с круассаном в кафе у остановки и побежала дальше – мимо сияющих мандаринов с твёрдыми тёмными листьями – в завихряющиеся дела.
И вдруг увидела невысокого бесцветного мужика. Он стоял на углу и чего-то ждал. У ног его на тротуаре красовалась огромная пустая корзина, на устланном чем-то вроде газетки дне – одинокий перочинный ножик лежал.
Я промчалась мимо, заметив выворачивающий из-за угла мой толстый тёплый утренний автобус.
И уже вскочив в него, осознала, что машинально про себя отметила – надо же, грибник стоит, ждёт, небось, автобуса от работы ждёт...
Только какой к чёрту грибной автобус в Париже?
Грибы-то французы собирают, и с огромным удовольствием. Причём, зачастую съедобные поганки.
Во французской грибной книжке три вилки (знак максимальной вкусности) возле белого гриба нарисовали и возле худосочной хлипкой поганочки на спичечной ножке с соответствующим облику названием – маразм из семейства маразмовых.
Но всё же не встают парижане для грибосбора ни свет, ни заря, чтоб успеть обойти соседа. Тут грибы – не промысел, не национальный спорт, а так – удовольствие для тех, кто в лес любит ходить.
И однако – корзина, ножик, куртка, шапочка – грибник, да и только. Тёмным декабрьским утром.
Правда, резиновых сапог на ногах всё-таки не было.
И сколько всего успевает в голове за минуту прокрутиться – куда быстрей, чем кино – рябины вдоль шоссе, сапоги чавкают в клюквенном болоте, зелёная лупоглазая электричкина морда, корзины прикрыты листьями, в просветы только благородные грибы торчат.
Может, мужик привиделся мне в проникающей во все углы и закоулки тьме последнего дня ноября, – подумала я, выходя из автобуса. Было уже светло, я выпила кофе с круассаном в кафе у остановки и побежала дальше – мимо сияющих мандаринов с твёрдыми тёмными листьями – в завихряющиеся дела.
