(no subject)

[mbla]

На выставке Вламинка выяснилось, что картинка, на репродукцию которой я, как на пенье дудочки, пошла, увидев её в метро, – совсем у него не лучшая – она плосковатая, слишком ван-гоговская, вслед за пахарем, прямолинейная, – когда ближе подойдёшь. С противоположного конца зала она и в подлиннике казалась той радостью, которую надо припрятать на десерт.
Большая выставка в пригородной мэрии.

И народу было немного, – не пусто, а как надо – ходят люди, не толпой, переговариваются, сидят на диванчике. И солнечный с ветром день, и в соседнем парке расцвели каштаны, и боярышник готовится – вот ведь великая сила искусства – кабы не Пруст, сухое слишком сладкое печенье мадлен (пирожным не назвать), кто бы стал есть – ну, даже не есть, – но с непременностью в булочной замечать, – да и боярышник – чуть пышноват и без вишенной отчаянности, – не бросался бы в глаза.

Соседний парк, негромкая улица – не то чтоб сливались с выставкой, – просто размылась граница, и солнечные старые деревья столпились у входа в зал.

Много прекрасных вольно висящих картин. Поля, крыши под серым небом. А рядом широкая деревенская дорога, уходящая за горизонт. Смятые городские крыши дышат, вздымаются. Припорошены снегом стога.

Я практически ничего не знала про Вламинка – оказывается, за долгую жизнь он написал ещё и немало книг.
А жил в самой невнятной части Франции –к северо-востоку от Парижа, в Beace, – не у моря, не в горах, не в лесистых холмах – среди плоских пшеничных полей, где разлапистые деревенские крыши.

Он в тридцатые годы гонял по дорогам на машине, а когда-то собирался в велогонщики, но бросил велосипед после болезни.
И в пейзажах его скорость – очень много ветра, – они, эти пейзажи, бегут за окном машины – мимо, мимо...

А море в Нормандии у него неинтересное – чужое – вышел Куинджи, наляпанный на конфетной коробке.

Хорошо живут на свете художники – проснулся – и на этюды – и удивляйся сто раз всё тому же, и пиши в разную погоду ту же реку, то же дерево, – вот облако уцепилось за ветки, а вот ветер наморщил отражения в соседнем пруду...

Свидетель, летописец, участник...

Когда на закате мы с Таней переходили улицу, я глядела сощурившись, как из-под колёс у проезжающей машины взлетали просвеченные наквозь розовые вишенные лепестки – и падали обратно на мостовую.

Comments

[lemaet.livejournal.com]

Лучший комплимент художнику- когда пейзаж за окном сливается. А не подчеркивает бесплодность усилий и искусственность.

[savta.livejournal.com]

Посмотрела в сети его картины. Правда, напоминает Ван-Гога и не только его, Но много чувства, цвета, ветра, как ты сказала, и чувства. Понравился!

[mrka.livejournal.com]

Отлично. Это просто очень хорошо

[mbla.livejournal.com]

Вот и мне показалось, что очень здорово вот то, как входит заоконное

[mbla.livejournal.com]

Ну, он не самого первого ряда, но очень хороший и очень естественный художник

[mbla.livejournal.com]

Очень даже! Жалко, что только до 6-го июня.

[mrka.livejournal.com]

Я имею в виду текст. Выставка уж ладно. Пойдём на другую

[mbla.livejournal.com]

рад, хрюк :-))))))

[savta.livejournal.com]

Ага, именно так!

[callinica.livejournal.com]

очень здоровский текст! помню свое разочарование, когда впервые попробовала мадлен, т.к. ожидала чего-то невероятного. а Николка их любит... может быть, они только тем, кто попробовал их в детстве, нравятся?

[mbla.livejournal.com]

:-))

[mbla.livejournal.com]

Спасиб! Да, я тоже попробовала однажды - ну, такая невыносимая сладость, и ничего, кроме сладости. :-)) Может, и правда, в детстве иначе. Но кстати, ведь у Пруста и не то чтоб мадленка особо вкусная