Идеологическое
Jul. 18th, 2016 01:06 pm![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
mblaВ субботу мы сидели с Альбиром на улице Реомюр – за столиком перед бубличной – их в последнее время в Париже расплодилось немало – бублики-бэйгелы всякие – хоть простые, хоть с луком, хоть с тмином – на радость едокам их разрезают вдоль и между кольцами упихивают всякое-якое по выбору, – моцареллу, маринованные перцы, сушёные помидоры. Только бублики плохо приспособлены, чтоб удерживать столько всего, и их содержимое хлопается на летние штаны, оставляя на них жирные плохо отстирывающиеся нынешними экологическими бесфосфатными порошками пятна.
Напротив нас посреди улицы бульварчик, а там благоустроенный чистенький общественный сортир, из тех, у которых дверь волшебно открывается, когда монетку опустишь. За бубликами с кофе отправилась я, оставив Альбира за столиком глазеть по сторонам. Когда я вернулась, он обратил моё внимание на молодого человека и длинноволосую девицу, которые паслись у двери в сортир, почему-то сверяясь с картой. Им явно не терпелось, даже монеткой по двери девица постучала.
Альбир сообщил мне, что сортир занят, что туда зашли блядь с клиентом.
Мы были в двух шагах от блядской улицы Сен-Дени, так что вроде ничего невозможного в этом не было, хотя я и не поверила, сказав Альбиру, что у блядей есть хоть что ли машинка какая-никакая, если уж нету собственной квартиры, чтоб клиентов водить.
Однако дверь сортира оставалась запертой, а молодой человек с девушкой всё продолжали возле неё топтаться, всё глядя в карту. Чем дольше дверь не открывалась, тем меньше было шансов на посрамление Альбира с его уверенностью, что общественный сортир – вполне достойное место для блядских встреч.
Я только никак не могла понять, почему молодые люди, которым не утерпеть, не могут воспользоваться сортиром нашей бубличной.
Пока мы с удовольствием ели бублики, и я вываливала на штаны масляные сушёные помидоры, дверь сортира наконец открылась – оттуда вывалился противного вида клочковатый молодой человек и симпатичная чёрная девчонка в облегающих пёстрых штанах, как я люблю, только не в такую жару, – они, не попрощавшись, разбежались в разные стороны, – пришлось мне признать Альбирью правоту. Но загадочность ситуации только усугубилась – наши молодые люди вовсе не ринулись с боем брать сортир, они продолжали стоять перед дверью и глядеть в карту.
И тут меня осенило. Я уже слышала от Кольки, что в музее Холокоста висит объявление, призывающее посетителей не искать там покемонов, и видела картинку, на которой толпа искателей бредёт по обочине хайвэя, а машины остановились, не зная, чего делать-то.
«Покемонов они ищут» – воскликнула я. Покемон? Кто это такой? Баклажан? Кабачок ? Покемон?
Рекламы с плюшевыми зайцами – как же человечество легко отвлечь... Развлечь, занять. Может быть, явится в красивой фарфорой тарелке, в блюдце с голубой каёмкой, Вася с Марса, подбросит штук сто мокепонов – или тыщу – вот вам и общее дело, и объединяющая идеология – все на поиска монопеков!
Напротив нас посреди улицы бульварчик, а там благоустроенный чистенький общественный сортир, из тех, у которых дверь волшебно открывается, когда монетку опустишь. За бубликами с кофе отправилась я, оставив Альбира за столиком глазеть по сторонам. Когда я вернулась, он обратил моё внимание на молодого человека и длинноволосую девицу, которые паслись у двери в сортир, почему-то сверяясь с картой. Им явно не терпелось, даже монеткой по двери девица постучала.
Альбир сообщил мне, что сортир занят, что туда зашли блядь с клиентом.
Мы были в двух шагах от блядской улицы Сен-Дени, так что вроде ничего невозможного в этом не было, хотя я и не поверила, сказав Альбиру, что у блядей есть хоть что ли машинка какая-никакая, если уж нету собственной квартиры, чтоб клиентов водить.
Однако дверь сортира оставалась запертой, а молодой человек с девушкой всё продолжали возле неё топтаться, всё глядя в карту. Чем дольше дверь не открывалась, тем меньше было шансов на посрамление Альбира с его уверенностью, что общественный сортир – вполне достойное место для блядских встреч.
Я только никак не могла понять, почему молодые люди, которым не утерпеть, не могут воспользоваться сортиром нашей бубличной.
Пока мы с удовольствием ели бублики, и я вываливала на штаны масляные сушёные помидоры, дверь сортира наконец открылась – оттуда вывалился противного вида клочковатый молодой человек и симпатичная чёрная девчонка в облегающих пёстрых штанах, как я люблю, только не в такую жару, – они, не попрощавшись, разбежались в разные стороны, – пришлось мне признать Альбирью правоту. Но загадочность ситуации только усугубилась – наши молодые люди вовсе не ринулись с боем брать сортир, они продолжали стоять перед дверью и глядеть в карту.
И тут меня осенило. Я уже слышала от Кольки, что в музее Холокоста висит объявление, призывающее посетителей не искать там покемонов, и видела картинку, на которой толпа искателей бредёт по обочине хайвэя, а машины остановились, не зная, чего делать-то.
«Покемонов они ищут» – воскликнула я. Покемон? Кто это такой? Баклажан? Кабачок ? Покемон?
Рекламы с плюшевыми зайцами – как же человечество легко отвлечь... Развлечь, занять. Может быть, явится в красивой фарфорой тарелке, в блюдце с голубой каёмкой, Вася с Марса, подбросит штук сто мокепонов – или тыщу – вот вам и общее дело, и объединяющая идеология – все на поиска монопеков!
![[identity profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/openid.png){kind=small}
no subject
Date: 2016-07-21 08:53 pm (UTC)