(no subject)

С опозданием на месяц наступило, кажется, всё-таки раннее лето.

Когда бредёшь по тропинке среди лугов в нагретом травяном запахе, и обступает тебя что было и что не было, что было и что больше не будет, что было и что есть, есть, есть... Когда хочется идти и идти – и никуда не придти под этими весомыми облаками (васькины – «закинутые в небо камни») над островерхими ёлками на верхушках холмов, пробегающих мимо нас по автостраде, по которой мы вернулись час назад в Париж.