(no subject)

Меланхолический месяц сентябрь. Он симметричен маю – но за маем лето, а за сентябрём...

И каждое начало года – лёгкая дрожь – столько всего должно в пазы войти, что каждый раз думаешь, а вдруг затрещит.

Но образуется. И новые студенты бысто делаются вполне старыми. И ездишь на ферму за помидорами, яблоками и прочей снедью, и с природным оптимизмом, глядя в доброе зеркало, не видишь, сколько тебе лет, и даже обиженно удивляешься, что это видят другие...

И Васька вдруг возникнет на залитой вечерним солнцем улице, заворчит, что всё и всегда я делаю по дороге, поэтому тяп-ляп, и собаки наконец-то заговорят, и коровы, глядя задумчиво и нежно, промычат проникновенное, деревья расскажут, с кем встречались за длинную жизнь, и тёплые камни вздохнут утешительно.

ИСТОКИ

Пейзаж, опять пейзаж? А что мне остаётся?
История скучна, политика – на миг...
Верней – черпать стихи бадейкой из колодца,
Или просить подарки у кустов лесных...

Ну, может со зверьём удастся сговориться –
Лев «эр» даст поиграть, или корова «му»,
Подарит « тру-лю-лю » неведомая птица,
А ветер – долгий звук, не нужный самому...

И улицы шуршат, и лес неисчерпаем,
И гул морской волны симфонии важней,
И скрипка иногда прикинется трамваем,
Насмешник саксофон ржёт, как табун коней...

И ветер иногда звучней трубы Армстронга,
И в голосе ручья послышится Пиаф,
И летняя гроза разнообразней гонга,
Пред ней и барабан признает, что неправ!

Когда обычный дрозд не устаёт от свиста
Неловко перед ним замкнуться в тишине
И позабыть, что гордость старого джазиста
Забросить инструмент не позволяет мне.

5 июля 2012 г.