![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
(no subject)
Oct. 29th, 2025 06:35 pmДорога ложка к обеду, или Васькино любимое «пылится в моей передней взрослый велосипед».
Вот фонари хурмы на ветках в чужом неогороженном саду. Да собирают ли владельцы домика эту хурму? Так её много. Когда шли в одну сторону, увидели двух тёток, которые её рвали, рядом машина запаркована – не их это закрытый молчащий домик, ох не их. Когда шли обратно, хурмы на ветках вовсе не уменьшилось – ну, как её всю соберёшь, если ветки светят фонарями на всю округу.
Виноградники ломятся от чёрного матового винограда, который разве что случайные прохожие вроде нас хоть немного поедят. Я даже думала – может, набрать в мешок, да сделать желе? – но лень. А тёрн – мелкий вяжущий – сколько лет хочу сварить ткемали – но тоже ведь лень.
Слабым уколом – как же в детстве я любила собирать полевые цветы, гордо нести домой, ставить в вазу. Идёшь мимо синего-пресинего цикория, мимо мелкой полевой мальвы, полевой герани, через снежные поля рукколы.
Молодой Мармот очень любит букеты собирать, в городе, проходя мимо газона с маргаритками, козлобородниками, да мало ли чем ещё, интересуется, не клумба ли – в смысле, можно ли сорвать. И хоть я всегда пытаюсь уговорить если уж собирать букет, так из длинных цветов с высокими стеблями, чтоб в вазу, упорно рвёт коротенькие – такие, что только в невысокий стакан и устроишь. Пытаюсь вспомнить, не было ли у меня такого в детстве – и совершенно не вспоминается.
Когда-то, глядя на фотографию купола Брунелески на обложке книжки про Флоренцию, острым щастьем – и вправду видела, стояла на площади.
А съесть пятилепестковую сирень – вот ведь удача привалила!
Сплошные знаки, на каждом перекрёстке.
Обещанный дождь закрапал, когда мы уже шли к машине, ровно по предсказанному расписанию.
ИСТОКИ
Пейзаж, опять пейзаж? А что мне остаётся?
История скучна, политика – на миг...
Верней – черпать стихи бадейкой из колодца,
Или просить подарки у кустов лесных...
Ну, может со зверьём удастся сговориться –
Лев «эр» даст поиграть, или корова «му»,
Подарит «тру-лю-лю» неведомая птица,
А ветер – долгий звук, не нужный самому...
И улицы шуршат, и лес неисчерпаем,
И гул морской волны симфонии важней,
И скрипка иногда прикинется трамваем,
Насмешник саксофон ржёт, как табун коней...
И ветер иногда звучней трубы Армстронга,
И в голосе ручья послышится Пиаф,
И летняя гроза разнообразней гонга,
Пред ней и барабан признает, что неправ!
Когда обычный дрозд не устаёт от свиста
Неловко перед ним замкнуться в тишине
И позабыть, что гордость старого джазиста
Забросить инструмент не позволяет мне.
5 июля 2012
( Read more... )
Вот фонари хурмы на ветках в чужом неогороженном саду. Да собирают ли владельцы домика эту хурму? Так её много. Когда шли в одну сторону, увидели двух тёток, которые её рвали, рядом машина запаркована – не их это закрытый молчащий домик, ох не их. Когда шли обратно, хурмы на ветках вовсе не уменьшилось – ну, как её всю соберёшь, если ветки светят фонарями на всю округу.
Виноградники ломятся от чёрного матового винограда, который разве что случайные прохожие вроде нас хоть немного поедят. Я даже думала – может, набрать в мешок, да сделать желе? – но лень. А тёрн – мелкий вяжущий – сколько лет хочу сварить ткемали – но тоже ведь лень.
Слабым уколом – как же в детстве я любила собирать полевые цветы, гордо нести домой, ставить в вазу. Идёшь мимо синего-пресинего цикория, мимо мелкой полевой мальвы, полевой герани, через снежные поля рукколы.
Молодой Мармот очень любит букеты собирать, в городе, проходя мимо газона с маргаритками, козлобородниками, да мало ли чем ещё, интересуется, не клумба ли – в смысле, можно ли сорвать. И хоть я всегда пытаюсь уговорить если уж собирать букет, так из длинных цветов с высокими стеблями, чтоб в вазу, упорно рвёт коротенькие – такие, что только в невысокий стакан и устроишь. Пытаюсь вспомнить, не было ли у меня такого в детстве – и совершенно не вспоминается.
Когда-то, глядя на фотографию купола Брунелески на обложке книжки про Флоренцию, острым щастьем – и вправду видела, стояла на площади.
А съесть пятилепестковую сирень – вот ведь удача привалила!
Сплошные знаки, на каждом перекрёстке.
Обещанный дождь закрапал, когда мы уже шли к машине, ровно по предсказанному расписанию.
ИСТОКИ
Пейзаж, опять пейзаж? А что мне остаётся?
История скучна, политика – на миг...
Верней – черпать стихи бадейкой из колодца,
Или просить подарки у кустов лесных...
Ну, может со зверьём удастся сговориться –
Лев «эр» даст поиграть, или корова «му»,
Подарит «тру-лю-лю» неведомая птица,
А ветер – долгий звук, не нужный самому...
И улицы шуршат, и лес неисчерпаем,
И гул морской волны симфонии важней,
И скрипка иногда прикинется трамваем,
Насмешник саксофон ржёт, как табун коней...
И ветер иногда звучней трубы Армстронга,
И в голосе ручья послышится Пиаф,
И летняя гроза разнообразней гонга,
Пред ней и барабан признает, что неправ!
Когда обычный дрозд не устаёт от свиста
Неловко перед ним замкнуться в тишине
И позабыть, что гордость старого джазиста
Забросить инструмент не позволяет мне.
5 июля 2012
( Read more... )
