mbla | «Мне в моём метро никогда не тесно»

Сегодня утром на пересадке на Place d’Italie мужик пел под гитару « Il n’y a pas d’amour heureux ». Афиши в пересадочном длинном коридоре : в Grand Palais – Нольде, которого так любит

i_shmael, в Пинакотеке – Руо, в Лувре – Мантенья. Чёрт, хорошо б хоть что-нибудь не пропустить.

Сто лет назад ехали в подземке на работу клерки – воротнички, манжеты, шляпы. А по улицам прогуливались приличные тётеньки, закованные в платья сложных пород. Другие тётеньки с красными руками торговали на рынке, или искусственные цветы делали. И тоже в шляпках.

Толпа на пересадке – не такая уж большая – кусочек личного простанства остаётся. Свитера, джинсы, дождёвки, первые шарфы – осень, первый кашель...

Запах круасанов и бензина падает на вылезающий на поверхность через дырку в земле эскалатор.

В угловом кафе выставляют доску с названиями дежурных блюд, около мусульманского мясного магазина, в котором я покупаю огромные грудки индеек, грузовик – вносят бараньи туши – страшные, мёртвые.

Подсолнухи у цветочника, герань на окнах.

Вся эта жизнь на таком по сути небольшом пятачке. Домики, дома, домищи, люди, собаки, кошки, синица на кусте. По сути всё могло быть куда хуже... Живём, стараясь не наступить на соседа.

Ветер шуршит тополем, и в моё окно под крышей залетают листья – на полу их уже много. И на руки падают, на клавиатуру. Только вот наверняка завтра утром уборщица их выметет. Повесить что ли объявление: "Не трогать, свежевыкрашен"