mbla | (no subject)

Для меня в идеале фотография – это стихотворение.

По плотности, концентрированности.

Когда пересказ оказывается длинным и неточным.

Но как же редко такое получается. У профессионалов-фотографов совсем почти я не встречаю стихов.

Они другого ищут, совсем иным заняты – серьёзными портретами, жанровыми сценами. Остановленные мгновенья, видимые эмоции, пластика, цвет.

Множество бывает прекрасных пейзажей. Хватающих сопричастностью. Точных. Но – обычно не у профессионалов.

Я, впрочем, и не о них.

Я о чём-нибудь маленьком – о детали, вдруг попавшейся на глаза.

О пыльных окнах, дачных умывальниках и кофейных чашках...

Я хотела привести примеры таких фотографий, а потом решила, что лучше не буду – не хочу никого обижать неупоминанием. Так что и любимых своих «фотографов» не назову.

А вот у «себя-любимой» я больше всего радуюсь тополиному листу, прилипшему к окну в дождь.
Мне кажется, что если б я и в самом деле когда-нибудь научилась снимать, точней бы не получилось.

Размазанные по щекам слёзы, потёки на стекле. Грань скуки, печали и тревоги.

Когда темно по вечерам, когда в автобусе зажигается тусклый свет, и пахнет мокрой бесприютностью и замкнутым пространством.

И идёт, стуча по рельсам, поезд, отражаешься в тёмном окне, когда-то ещё и со стаканом чая. Подстаканник. Существует ли ещё предмет такой? Деревья, столбы, огни на горизонте. Дождь.

Вчера я этой осенью впервые пришла с работы в темноте... А в 10 вечера мы шли с Катей мимо квадратного каменного городского пруда – во влажном тепле розы цвели, утки задумчиво переговаривались, и носились над мелкой водой летучие мыши.