mbla | (no subject)

Каждое утро, когда небо синее, я вижу дроздов, поднимающихся из какого-нибудь куста, будто их выстрелили из пращи.

Правда, пращи я никогда не видела. А видела когда-то картину - Франциск Ассизский, мой любимый герой, протягивает руку, и целая стая птиц опускается ему на ладонь.

Дроздов этих явно кто-то закидывает в синее небо - всех вместе - разом. Может быть, тот самый Франциск подкидывает их вверх.

Сегодня я повстречалась с маком, выросшим на клумбе анютиных глазок.

Капли на скукоженных платановых листьях подрагивавших на тротуаре, как перед взлётом, который не состоялся, превратились в слепящие линзы. Я поленилась вытащить аппарат - да и зачем - свет такой, свет сякой, белые барашки по небу бегут, пастушка не видно, а барашки то соберутся, то разойдутся, не слышно блеянья.

Вот на ферме в прошлую субботу повезло - мы собирали яблоки под ослиный жизнеутверждающий крик.

Собственно, я ни о чём, я о погоде. Перерыв, полный двор народу, математик на скамейке что-то пишет, студенты щурятся, кот трётся о ноги математика, тот его не замечает.

Жую яблоко с фермы - кислое крепкое радостное.

Я не умею переводить время на собственных часах, поглядываю на них, вижу на час позже, чем на компьютере, огорчаюсь - поздно, поздно - лёгкий день парит на травой.