mbla | (no subject)

Весна всё никак не начнётся. Хоть и встретилась я сегодня на газоне с бутонами рыжих крокусов и с ополоумевшим тюльпаном - от горшка два вершка, стебель короче крокусного, а красный цветок подлинней стебля, от холода примятый. Но с неба сыплется мелкая мерзость, и дует ненавистный восточный ветер - северо-восточный, ветер с родины - и я к её концу ненавижу зиму как злого врага, как сэр Гавейн, страдавший от холода сильней, чем от саблезубых тигров и людоедов. Умом знаю - скоро-скоро, вот уже у Эйфелевой башни встретила вишню, робко пытавшуюся зацвести - не из тех, что как на нашем паркинге цветёт всю зиму, нормальную весеннюю, она старалась изо всех сил - цветок - погоди - ещё цветок - и из окна машины возле кампуса тоже видела одну, которая старалась. И неделю назад было солнце, и через стекло вечером оно уже почти весеннее. И в голову лезет "Родная речь" - "зима недаром злится" - и смеёшься над собой, и стыдно, но когда лезешь в прогноз и видишь, сколько хватает глаз, один восточный ветер, - представляешь, как пиздишь эту зиму, как даёшь ей пендюлей, и лопаешься от злости.