mbla | фото nornore

ИСТОКИ

Пейзаж, опять пейзаж? А что мне остаётся?
История скучна, политика – на миг...
Верней – черпать стихи бадейкой из колодца,
Или просить подарки у кустов лесных...

Ну, может со зверьём удастся сговориться –
Лев «эр» даст поиграть, или корова «му»,
Подарит « тру-лю-лю » неведомая птица,
А ветер – долгий звук, не нужный самому...

И улицы шуршат, и лес неисчерпаем,
И гул морской волны симфонии важней,
И скрипка иногда прикинется трамваем,
Насмешник саксофон ржёт, как табун коней...

И ветер иногда звучней трубы Армстронга,
И в голосе ручья послышится Пиаф,
И летняя гроза разнообразней гонга,
Пред ней и барабан признает, что неправ!

Когда обычный дрозд не устаёт от свиста
Неловко перед ним замкнуться в тишине
И позабыть, что гордость старого джазиста
Забросить инструмент не позволяет мне.

5 июля 2012 г.

Этот стих написан в Бретани - разом, в день, когда мы с Машкой, Бегемотом и Альбиром ушли на длинную прогулку, а Васька работал дома. И среди дня прислал мне его - с опечатками, но совершенно такой, как есть, и я на ходу читала его на телефоне. И на ходу ответила "Угу вышло"...

И пусть тут будет фотка, сделанная Ильёй, - на которой Васька строит куры Сашке... А не море, не жёлтый лиссабонский трамвай, не лошади и не лес...