На полях

[mbla]

Оказывается, вот-вот исполнится 400 лет со дня смерти Шекспира. По этому поводу будут во множестве происходить всяческие действа, ему посвящённые и Елизаветинской Англии заодно.

Услышала об этом и сразу всплыл единственный стих Антокольского, от которого у меня мурашки пробегают...

Вообще-то я к нему совершенно равнодушна – ну да, хороший поэт второго ряда, если расставлять по рядам, очень театральный...

Но вот этот стих – за него всё-таки люблю...

Эдмонд Кин (1918)


Лондонский ветер срывает мокрый брезент балагана.
Низкая сцена. Плошки. Холст размалеван, как мир.

Лорды, матросы и дети видят: во мгле урагана
Гонит за гибелью в небо пьяных актеров Шекспир.

Макбет по вереску мчится. Конь взлетает на воздух.
Мокрые пряди волос лезут в больные глаза.

Ведьмы поют о царствах. Ямб диалогов громоздок.
Шест с головой короля торчит, разодрав небеса.

Ведьмы летят и поют. Ни Макбета нет, ни Кина.
В клочья разорвана страсть. Хлынул назад ураган.

Кассу считает директор. Полночь. Стол опрокинут.
Леди к спутникам жмутся. Заперт пустой балаган.

Comments

[malpa.livejournal.com]

Я его не знала. Спасибо!

[mbla.livejournal.com]

мне Васька прочёл. Антокольский ведь его принял в литинститут, в свой семинар

[mrka.livejournal.com]

Здорово. Какой он ещё молодой. Я безотносительно к эпохе как-то считала, что старше...

[mbla.livejournal.com]

У меня в Васькином исполнении в ушах звучит

[groningen-sn.livejournal.com]

А это?

***
Что же, старость - так старость. Нехитрая, кажется, вещь.
Не силен ее голос, да все-таки он не зловещ.
Небольшое пространство - жилплощадь моя человечья,
А друзья соберутся - шумней новгородского веча.
И пылятся на полках тома перечитанных книг.

Если б сын мой достал их и жадно к страницам приник, -
Всю бы жизнь мою длинную понял и заново начал,
Кое-что сохранил бы, но главное переиначил.
Но далеко мой мальчик уехал, куда, не сказал.
Взял мешок вещевой и пошел прямиком на вокзал.
Телеграммы не шлет и короткой открытки не пишет.
А когда позовешь его, - он ничего не услышит.

Что же, старость - так старость. Посмотрим, куда она гнет.
Что за дверь распахнет, что за пыль с человека смахнет.
Может, сказкой порадует, может, и правду присудит,
Может, печку затопит, а может, и вовсе остудит.
Что же, холод - так холод! Прижмись ко мне крепче, дружок.
Я окно занавесил, неяркую лампу зажег.
Расплываются лица. Слезятся усталые веки.

Что же, значит, навеки? Выходит, и вправду навеки.

[mbla.livejournal.com]

Да! Конечно

[albir.livejournal.com]

Антокольский -актер. Начинал актером. Я его чту не только за этот стиш. И переводчик он хороший. Лен! Вот не нравится мне это: первый ряд, второй. Хорошие места в третьем ряду. Администрирование какое-то получается. Мне кажется, что если и судить, то по прыжкам вверх, по высшей точке. Как-то так.

[mbla.livejournal.com]

Ну, уж прежде всего он всё ж режиссёр! И мне его театральность мешает. Переводчик хороший, и вот стих, который мне привёл Гронинген, хороший, и ещё есть, но по большей части очень театральный. Мне этот стих - дело не в том, чтишь-не чтишь - от этого мурашки, и тот, что Гронинген привёл, туда же.

Конечно, судить надо по взлётам, и конечно, не больно хорошо разделять по рядам ("писательский дар по машинам..." - да только и там разделение - "или ходит пешком, как Чехов") - да только не получается ни в науке, ни в искусстве, ни в литературе не выстраивать какой-то, пусть личной, иерархии - и бывает, что остро любишь кого-нибудь, кто отчётливо не самый-самый, и сознаёшь,что не самый-самый, а любишь всё равно, и бывает,что самого-самого кого-нибудь не любишь, сознавая, что всё равно самый-самый...

Ещё поспорят – был ли ты на свете?...

[Анна Гнедич (from livejournal.com)]

Юнна Мориц

Т Е Р П И, Ш Е К С П И Р

"Я смерти жду, мне видеть невтерпёж…"
Терпи, Шекспир, кошмары те и эти,
Пылай шекспиртом, а когда умрёшь,
Ещё поспорят – был ли ты на свете?

"Я смерти жду, мне видеть невтерпёж…"
Терпи, Шекспир, – нам тоже невтерпёжку,
То расстреляют ложью, то под нож –
Теперь народы чистят, как картошку!

Но кой-кого терзает – с кем ты спишь?..
Кого в сонетах называешь другом –
Мужчину, женщину?.. Твоих секретов мышь
Постель шекспирит к содрогательным услугам.

Здесь пришекспирились к такому рубежу,
Что беспилотник всех шекспирит в крошку.
Я знаю, с кем ты спишь, но не скажу, –
Терпи, Шекспир, – нам тоже невтерпёжку.

Re: Ещё поспорят – был ли ты на свете?...

[mbla.livejournal.com]

Да, удивительно сейчас читать такую Юнну Мориц