Хорошо, что попалась мне у a
Шекспира книжка
Джонатана Фрайера, старая в драной обложке, в углу валялась. А то так бы я и осталась – с привкусом книги
Ферриса да с придыханием восторженных комментаторов, которым tomb-womb нипочём.
...
У американского поэта Бриннина Томас прочёл лекцию собакам. Поздно вечером в заснеженном саду. У бриннинской пуделихи была течка, и взволнованные псы со всей округи собрались под дверью. Томас вышел к ним, сел на камушек и рассказал псам, что он и сам такой, что понимает их прекрасно – и – что ж, ребята, делать-то, c’est la vie... Хозяин глядел в окно на Томаса и кружок слушателей с высунутыми языками.
Моё давнее ощущение психологического гибрида Маяковского с Есениным ещё усилилось.
Дочитала я Фрайера и загрустила даже – какое-никакое сродство с этим обормотом и пакостником – автором пары десятков великих стихов и отличной прозы у меня наконец возникло.