(no subject)

Вот и наступает каждая осень – идёт шагом-наступальником, и ползут по автобусному стеклу переливчатые капли – впереди шипящая змеиная головка, сзади – хвост дорожкой от слёз по пыльным щекам.

И сверкают – то хищным красным от вывесок и светофоров, то жёлтым от фонарей, то зелёным – привычные ёлочные игрушки на автобусных окнах.

Трудятся автобусные дворники, вжик-вжик по ветровому стеклу.

Осень. Понедельник. В холл вровень с тротуаром, в аудитории проскальзывают незаконные листья.

Золотые столбы от фар таранят мокрую мостовую.

За окном зонтики, груды листьев, по автобусной крыше стучит дождь. Кто-то за спиной по телефону говорит по-итальянски.

И обступают невнятные грехи упущения – нет, не те, что у Огдона Нэша – за квартиру там забыл заплатить, или ещё ерунда какая, – непоправимые, сплошные собственные вины...

Потоки воды по стёклам, чужие светящиеся окна, открытый в читалке на первом рассказе девятый том Чехова – ну что, Антон Палыч, в каком Вы сегодня настроении – морализировать будете с высоты своего бессмертия?

«Попытаться, что ли, псину расчесать?
Или что-нибудь такое написать?...» – в 94-ом году…

Выхожу из автобуса в чёрную вечернюю раннюю ноябрьскую ночь…

Бургундские картинки 1

Про лошадку




( Read more... )