mbla: (Default)
Ещё немножко Бургундии 10 дней назад - чуть-чуть погуляли воскресным утром перед тем, как ехать в чудный кооперативный винодельческий магазин и закупаться вином, чтоб до весны хватило.

IMG_9030



IMG_9031


Read more... )
mbla: (Default)
Мне, чтоб пейзаж приручил меня, нужно быть в нём пешком, или на велосипеде, – на машине, даже медленно по маленькой дорожке, совсем неправильная скорость, мельканье за окном, собственная отделённость – взгляд со стороны.

В субботу мы с утра отправились гулять – взобрались на верхушку скальной гряды – глядя сначала снизу вверх на просвеченный тонким солнечным туманом лес, потом сверху вниз на острые скалы, вылезающие из груд схваченных уже осенью деревьев.

А потом, как и в прошлом октябре, поехали на виноградники. Но в этот раз бросили машину, и по маленькой дорожке мимо трёхцветных лоз – красные, жёлтые, зелёные сосуществовали рядом в пространстве одного виноградника с неубранными кистями чёрного винограда – лакомись, прохожий! Не только через июньский лес, пощипывая землянику, но и через октябрьский виноградник, пожёвывая чёрные кисти кисло–сладкого костистого винограда. Поля виноградников, озёра, море разливанное.

Дорожка влилась в выходящую из лесу тропу – из тех самых маркированных, по которым всю Францию можно обойти, да ещё и помеченную ракушкой, означающей, что по ней и до Сантьяго-де-Компостелы в конце концов дойдёшь...

И всё сложилось – тропа то шла по краю, по берегу виноградного моря, то ныряла в лес и быстро выныривала обратно, и поздние гвоздики-травянки отчаянно сияли перед зимой, в преддверье возможного снега – как навалится, укроет, утишит...

Ещё не сумеречный косой свет насквозь протыкал лозы. И мне казалось, что мы внутри огромного светящегося воздушного шара с прозрачными живыми колеблющимися стенками, а Тане казалось – взмахнёт она пуделиными мохнатыми ушами и полетит за резными чёрными воронами.

Виноградники внизу под горкой обтекали деревню, и торчал в небо шпиль с острова в виноградном озере.



Потом в другую деревню, очень тихую вечером, наша тропа спустилась, а оттуда вскарабкалась вверх, на склон, мимо каменных ворот в виноградное озеро, на которых написано, что виноградник здесь с 14-го века.

Это дорожка для Васьки – той встроенности человеческого в лесное, той утешительной связи времён, которую он всегда ловил...

Это Бургундия.
Выйдешь из машины –
Виноградник от края горизонта до другого края.
Сколько тут можно часов монотонно куда-то идти, идти...
Но и в однообразии виноградников летний ветер легко заменяет
Домашнюю повседневную тревогу легчайшим чувством пути.



И только накатывающий осенний вечер, подступающая из леса тьма заставила всё–таки повернуть назад – под опрокинутым небом – обратно к раздёргивающим делам, вечным неуспеваниям, обратно...
mbla: (Default)

Возвращались сегодня из Дижона, с осенних виноградников, прислонившихся к пёстрым лесам.

Время перевели. И вечер обрушился ночью на автостраду – исчезли рыжие холмы, только змея красных задних огней вилась в чёрной пустоте.

Я живу в пространстве Васькиных стихов – написанных и ненаписанных – немудрено – мы проговаривали всю нашу жизнь… И всё у Васьки шло в работу – единственное слово, которое он употреблял – хоть для стихописанья, хоть для переводов, хоть для для книжки про Париж... Только вот про экскурсии, которые одно время он с удовольствием водил, не говорил – работать…

IMG_8988

***

И расползались от самолётов по небу шрамы,

Потом сочились, не заживая, текли в закате,

А ночь по-заячьи

на поворотах неслась скачками,

Боясь созвездия Пса, что вот-вот её ухватит.


И нет спокойствия ни природе, ни человеку,

И автострада играет жёлтыми фонарями,

Бензоколонка беззвучно валится ночью в реку,

С портретом вышитого на шёлке грифона в раме


Бодают фары в зените тучку, на мост взлетая,

И убегают пунктиры алые вдоль дороги,

А там их сглатывает

холма горбатого дуга крутая,

Не избавляя ночь ни от света, ни от тревоги.


И непонятно, куда деваться бездомной ночи

От той железной,

от той парадной,

от той нездешней,

Пока под утро истошным криком далёкий кочет...

Но не прогнать ему свет, ревущий из тьмы кромешной.

1992

mbla: (Default)
И ещё раз съездили к виноградникам - с Машкой.

Дрожат отдельные листья и ещё видней на голых ветках густо-синие гроздья - вкусный поздний виноград.

Зато леса потемнели, порыжели, проржавели насквозь.

И ручей посреди тропы хлюпал в кроссовках.

Колька пропустил нужный поворот, и оказалось, что нас позвали рыжики - целая поляна хрустких весёлых рыжей - «давайте, ребята, что нам тут одним стоять в тоске - лучше уж к вам в соленье!»

Долго искали нашу дорогу, - чтоб выйти на гребень, откуда лимонные полосы лиственниц, ржавые буки - на противоположном склоне, за грядой крепостных скал.

Ноябрь - наша осень - густая, ржавая, уже не тёплая осень... Под пёстро-серыми ползущими друг на друга тучами, и вдруг в дырку между ними предвечернее солнце со всей дури разом...

Над изумрудными полями, над белыми бургундскими коровами, над округлыми холмами, над виноградниками...

И щемит этот не полыхающий по-новоанглийски пейзаж, не лимонно-трепетный по-левитановски - эта ржавь лесов, бесприютность полей, - в деревнях уже развешаны рождественские гирлянды, но их ещё не зажигают - и в этой невозвратности смахиваешь отсутствующие слёзы и не понимаешь, как это так - не вернуть...

И кажется, хорошо понимаешь тех, кто с котомкой, кто куда глаза глядят, каких больше на свете и нет...
mbla: (Default)
Большущая шоколадного цвета лошадь шла через виноградник, между двумя рядами лоз. За ней высокая худая с конским хвостом её хозяйка, подправляя волочащуюся за лошадью железяку, рыхлящую коричневую влажную землю, из которой возрос этот виноградник под холмом. Они дошли до дороги, и лошадь, представ во всей красе, оказалась мохноногим тяжеловозным мерином – «ну что, пошли обратно» – сказала хозяйка, и они отправились по соседнему проходу между лозами – вспахивая виноградное море, нет всё-таки озеро, – до уходящих мягко вверх виноградных берегов – до края леса.

Что ни деревня в Бургундии, то название вина – читаешь на указателе - Gamay, Vougeot, Ladoix – из воздуха возникает запах, – недаром осень, винный запах листопада в соседних лесах – рыжики – толпой у края тропы, маслят поменьше.

Есть деревни, где самые дешёвые вина начинаются с сотни – и пусть себе – если мохноногая лошадка работает – ворочает влажные комья земли. Даже и не обидно, а мы попроще выпьем – с соседнего виноградника, где траншеи в винограде пропахивает узенький тракторок-пролетарий.

Три-четыре столика, приветливый округлый хозяин в переднике выносит кофе. Солнцу к двум часам дня не без усилий удаётся пробить туман. Чёрный несобранный виноград уже превращается в изюм, подрагивают красные листья – сорвёт их каким-нибудь близким ветреным дождём, и до весны тёмные мокрые торчащие вверх кряжистые палки...

«... И не представить, что этим чёрным палкам придёт охота –
Стать источником зелёных пиров фигурной листвы
И тяжёлых лиловых кистей!...»


Виноградники, оливы – смыслообразующее, цивилизационное – не меньше, чем книжки, или соборы – «дней связующая нить»...
mbla: (Default)
В гостиной на стенке висят часы. Когда в квартире нас иногда оказывается столько, что двух спален не хватает, кто-то отправляется в гостиную на огромный надувной матрас. Этим кем-то бываю иногда я, например, потому что утром мне на работу, и я уступаю нашу с Васькой спальню дольше спящим...

Ночью начинаешь слышать время.
Секундные стрелки прыгают с сухими щелчками. А если завести их в обратную сторону? Чтоб защёлкали они против часовой стрелки?

Маленький сухой щелчок – и нет секунды, и не вернётся больше.

Можно их начать считать. Сколько отщёлкнуло за двадцать лет – что стоит перемножить! Ночью каждый щелчок отделен, а днём они вливаются в какофонию.

Может, если каждому щелчку дать имя – будем всё помнить? Звать – встань передо мной, как лист перед травой.

Только вот часов-то сколько сменилось за двадцать-то с лишним лет. Все ли щёлкали?

А если выкинуть часы, может, и времени не станет?

Мы – наблюдатели и центры собственных вселенных.

И сидящая на проводе ласточка, и другая, летящая в коровник, сливаются с теми, что сидели тут и летели десять лет назад – слишком издали видим мы их. Не знакомые лично – становятся представителями вида, класса, – даже собаки на улице, и другие прохожие. Если только вдруг не случилось взгляда, движения – такого, что именно этот лабрадор, лежащий перед магазином, вдруг стал нечужим.

Сколько в жизни внеличного – птиц, облаков?

И даже с ёжиком, возящимся в груде лесных яблок, наваленных у входа в палатку, не знакомишься. И с мазнувшей крылом по ветровому стеклу совой, попавшей в васькин стих, – тоже нет, а все они входят в ткань – голую без них и пустую...

Отщёлкивает стрелка.

В знакомых местах ищешь неизменность. Они не имеют права на перемену, ведь мы знаем их сто лет и возвращаемся к себе. Если изменились они, то откуда вытащить уверенность, что мы тут вообще жили-были. В пространстве и во времени.

Мы глядим, глаза проглядываем, впериваясь в дальние дали, плетём узоры, вплетая прошлое в будущее через несуществующее настоящее.

С любым новым местом, с которым сходишься накоротке, в голове прокручиваешь следующую встречу.

Через лес, через поле, через крик совы в звенящей в ушах тишине под спелыми звёздами раскатывается дальний гром.
mbla: (Default)
Вода – отдельная награда, связь с недоступным тайным миром? Море, озеро, река. Вышли к воде... На том берегу... За морем... Любая лужа предлагает уходящими в небо под ногами деревьями вход в другой мир.

Отсутствие воды в пейзаже – зияние, пустота, ищешь-ищешь-не найдёшь. Украшения, фиоритуры, а главный смысл где, центр картины, куда сходятся невидимые нити?

Бургундия – виноградники, поля нивянок, лесные нарциссы, тёмный еловый лес – и выбранное давным-давно личное озеро Сетон.

Когда-то из палатки на берегу – просыпаясь, – строй ёлок с берёзами над водой, над узкой полоской песка. Васькино ворчание, что вечно я хочу палатку ставить там, где комары.

Потом избушка лубяная, с крыльцом-террасой.

Не могу отделаться от ощущения - огромные хлебные ломти, густо намазанные, как Васька мазал маслом - ломти памяти...

На Нюшу гудел прогулочный пароход – низко и возмущённо – мы с ней плыли в тёплой сладкой вечерней воде, она впереди – а капитану казалось – в его фарватер. Нюшина чёрная башка над водой – ньюфы, в отличие от других собак, беззвучно рассекают воду.

Грибы на ближнем островке, куда переплыть – пять минут – и вдруг – столько белых – непостижимо – обратно за мешком, с полным мешком в вытянутой руке над водой – Васька ворчит, как водится, про жадность. В ту поездку в последний день заболела одиннадцатимесячная Катя. Мы с Васькой ночью уже из дома повезли ее, горящую и никакую, в клинику. Оказался пироплазмоз, но привитая Катя уже на следующий день, чуть пошатываясь, притаскивала игрушки с требованием – а ну-ка покидайте, не отлынивайте!

Сетон близко от Парижа, и мы обычно приезжали ненадолго – на длинный викенд.

В 2009-ом, в начале мая, когда мы отправились сюда показывать Машке лесные нарциссы, когда Васька уже ходил мало, он сидел на крыльце и ждал нас с длинной прогулки, но не работал, а не отрываясь читал Гарри Поттера – на залитом солнцем крыльце. Похолодало, как тут водится по вечерам, на плато на высоте в 600 метров, и я бегала по берегу с аппаратом и снимала закатное озеро.

В детстве я очень любила собирать цветы, кинулась бы на нарциссы жадно, обжираясь, потом сунули бы охапку в бабушкину любимую гуцульскую вазу. А теперь совсем не могу рвать полевых цветов.

Эта неизъяснимая хрупкость мира – он ломится от сирени – она лежит на изгородях, вылезает из всех садов – если б вечности не было в одном мгновенье, мы б и жить не могли – бодливые коровы, которым бох рох не дал...
mbla: (Default)
Одуванчиковые поля на месте

 photo DSC06119izmum.jpg



 photo DSC06120izm-1.jpg

Read more... )
mbla: (Default)
В воскресенье, когда пора было уже в Париж возвращаться, конечно же, наконец вылезло солнце. И мы поехали напоследок к виноградникам.

Увидев птичьи небесные игрища, мы остановились у обочины... Васька, конечно, вспомнил бы рассказ Шекли - страшный, но мне в синем небе, под жизнерадостными облаками над пёстрым виноградом - эти птицы не показались свирепыми...

 photo IMG_1551izm.jpg



 photo IMG_1589izm.jpg


Read more... )
mbla: (Default)
Первый день был совсем тёмный, тихий ноябрьский, низкое бесцветное небо лежало серостью на виноградниках. Можно бы выкинуть эти безнебные фотки, да жалко всё-таки...

 photo IMG_1474izm.jpg



 photo IMG_1411izm.jpg

Read more... )
mbla: (Default)
...
Мы часто ездили на бургундское озеро Сетон. Жили в кемпинге на берегу – когда-то в палатке прямо под высоченными ёлками, потом в маленьком бунгало под теми же ёлками.

В апреле там поля жёлтых нарциссов, чуть позже синие дикие гиацинты. Летом ромашки, осенью белые грибы.

В 2002-ом в августе мы однажды проснулись под бесконечным дождём, таким, что ни конца ему, ни края, ни дырки в тучах – и будет он идти вечность, и придётся нам, как Пятачку, уплывать от этого дождя на зонтике.

В палатке грустно – отсыревает свитер, каждый выход – тяжёлое дело – натягиваешь отвлажневшие кроссовки; заползая обратно, мокрую куртку бросаешь в предбаннике у входа.

У нас отличные матрасы из любимого магазина Vieux Campeur, так что в палаточном нутре нам было сухо, и укрывались мы уютным толстым одеялом, и можно было затаиться, завернуться, и иногда даже уговорить Ваську рассказать мне какую-нибудь сказку... Но всё же в конце концов обычно хочется выпить кофе, позавтракать, вылезти на белый свет.

Под натянутым между двумя палатками тентом, одевшись в свитер с курткой, можно было и позавтракать, но в общем, куда естественней забраться в машину и поехать под дождём кататься.

Выпить по дороге кофе с круасаном – тоже удовольствие, и в дождь компенсация за причинённые этим дождём неудобства.
В тот раз нас было четверо двуногих и собака Нюша. Последнее её лето...

Мы отправились в город Beaune. Выехали из елового тёмного леса и попали в бескрайние виноградники – как какие-нибудь кукурузные поля в штате Индиана – куда хватает глаз – курчавые зелёные всадники.

Мы с Васькой вспомнили эти бескрайние виноградники в марте, в неуступающей, сжавшей челюсти зиме, – и в скрещенье тоски по зелёному летнему и этой последней зимы, я записала под диктовку: «виноградник зимой - это полное отсутствие даже намёка на растение, и никогда не подумаешь, что эти чёрные палки причина зелёных пиров»...

Выросло «Ощущение повседневной тревоги...»

...

Три дня мы гуляли по бургундским лесам и катались по бургундским дорогам – и виноградники всё время рядом – из лесу выходишь – они на склоне под ногами, и в долине внизу, и на противоположном холме...

Или просто едешь по дороге через деревни и виноградники – route des grands crus, которую так любят Колька с Юлькой.

...

Виноградники – уходящие к горизонту – море, – виноградники красножёлтые, виноградники почти облетевшие. И вороны, которые не любят фотографироваться – сидят на столбиках, пока мы едем мимо – но волшебно исчезают, стоит остановиться. Ну да, разве ж люди добры к воронам? И другие чёрные птицы (кто?), – они, взлетая, занимают полнеба и что-то неведомое чертят.

Пасмурное небо ложилось на пёстрые лозы, чёрные кислые гроздья сверкали в листьях – может быть, их ещё соберут и сделают дорогущее вино из мёрзлого винограда?

И возле леса огромная тяжеловозная кобылка бежала ко мне по полю – и как всегда не было морковки, и она протягивала замшевый нос, и тёплыми губами брала у меня с ладони простую траву. Таня носилась кругами по лугу, гвоздИки-травянки плевать хотели на ноябрь – цвели вовсю, и на тропинке в густом лесу я вздрогнула, услышав громкое фырканье, которое так любил Васька – за ёлками изгородь, за ней лошади.

Потом сумерки схлопнулись рухнувшей тьмой, когда мы подъезжали к тёплому светлому кооперативному магазину, где бургундские виноделы продают вино, – у стенок полки с ящиками бутылок, а посреди просторный прилавок кольцом, внутри кольца мужики и краснощёкие тётки в фартуках наливают вино на пробу – одно, другое, третье – главное потом не перепутать, когда ящики будешь брать и составлять их на здоровущую телегу, чтоб в машину везти, – тут покупают основательно...

А на следующий день солнце, отражения облаков в лужах на дорожках между рядами лоз – и на меня нападает знакомая булимия – щёлкаю и щёлкаю аппаратом – ухватить небо над виноградниками, солнце в луже, на небе птичьи письмена... И Таня жуёт чёрные поздние грозди...

И я Ваське говорю – ноябрьские виноградники, фыркающая лошадь... Опрокинутое огромное небо...
mbla: (Default)
В лесу Рамбуйе, - на одной Васькиной куролапой на обороте написано 93-ий, на другой - 92-ой, вторая, по-моему, куда позже, чем 92-ой. У Нюши вид не годовалый на ней, да и альпеншток мы позже привезли из Альпов. Может, обе на самом деле в один день сняты, а может, и нет. Вот и получается -  с цифровиками и компами можно всё пришпилить к дате, а до того - ....

vaska 93

И ещё и прибавлено: "на кого ты похожа?"

vaska 92 gryaznaya nusha



А это в Бургундии в деревне Saint-Père

ya nusha 92 saint pere


Нюша совсем на Катю не похожа, и тут это здорово заметно - и спереди, и сзади совсем она другая. Нос у Нюши тонкий, а сама она пониже, покоренастей Кати. Ну, и выражение лиц совсем разные. Всё ж Нюша - решительная женщина, Анна Андревна, даже лапу подавала царственно, А Катя нежная девушка, задумчивая, доминантная, конечно, сука, но только с собаками, а с людьми - тургеневская девушка. Никогда не требовала ничего, зарывала в колени нос.

Гляжу на эти фотки - и будто рывком кидает туда, - столько деталей, мелочей, - к счастью, не забытых...

Update по негативам у Бегемота: первая - 92-ой год, вторая - 93-ий,

January 2023

S M T W T F S
1 234567
89101112 13 14
151617 1819 2021
222324252627 28
293031    

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated May. 23rd, 2025 10:46 pm
Powered by Dreamwidth Studios