На полях

Оказывается, вот-вот исполнится 400 лет со дня смерти Шекспира. По этому поводу будут во множестве происходить всяческие действа, ему посвящённые и Елизаветинской Англии заодно.

Услышала об этом и сразу всплыл единственный стих Антокольского, от которого у меня мурашки пробегают...

Вообще-то я к нему совершенно равнодушна – ну да, хороший поэт второго ряда, если расставлять по рядам, очень театральный...

Но вот этот стих – за него всё-таки люблю...

Эдмонд Кин (1918)


Лондонский ветер срывает мокрый брезент балагана.
Низкая сцена. Плошки. Холст размалеван, как мир.

Лорды, матросы и дети видят: во мгле урагана
Гонит за гибелью в небо пьяных актеров Шекспир.

Макбет по вереску мчится. Конь взлетает на воздух.
Мокрые пряди волос лезут в больные глаза.

Ведьмы поют о царствах. Ямб диалогов громоздок.
Шест с головой короля торчит, разодрав небеса.

Ведьмы летят и поют. Ни Макбета нет, ни Кина.
В клочья разорвана страсть. Хлынул назад ураган.

Кассу считает директор. Полночь. Стол опрокинут.
Леди к спутникам жмутся. Заперт пустой балаган.