(no subject)

Я шла, торопясь, по ночной, хоть и не по-январски, в семь зимних часов улице, – под круглой глуповатой сегодня луной (у неё очень бывает разное выражение лица), по чёрному мазнуло белым – пара секунд ушла на осознание – это был взмах сорочьего крыла.

И зазвучало

***

Пробираемся лабиринтом

Среди ракушек и клешней

Розовых и пятнистых,

И чайки кричат сильней...

Может лето всё ещё тут?

Нет, уже повернуло к нам спину,

Хоть сады под водой и цветут

Картинкой из книги старинной,

Или ковром на стене...

Листья пожухли, как память,

А белая чайка под нами

На зелёном и скользком камне

Отгоняет своих подружек

От добычи. И крабы бродят

По плоским камням, по лужам,

Там, где за рядом ряд

Мидий тяжёлые гроздья

Синие, как виноград.

Чайка сонно клюёт их,

Словно бы от безделья,

И всё это пишет кто-то

Призрачной акварелью.

Над пляжем скала пустая,

И горизонт пустой,

Лишь буранные крылья чаек

Хлопают над зимой.

Из Сильвии Плат в Васькином исполнении