(no subject)

Всегда тягучее утро первого января, – и откуда у нас потребность в условных датах?

В искусственном разрыве непрерывности? В точке перехода? В нуле? В стрелках, сошедшихся на часах?

В новой точке отсчёта? Или просто в пятилетней вере в чудо, когда расшитый мешок от Деда Мороза оказывался под раскрытым окном, откуда ветер, и снег, и ночь...

Когда я перестала верить в Деда Мороза? В пять? А может, даже и в шесть. Родители были каменной стеной, абсолютной защитой – так как же не верить в Деда Мороза – я же от них про него знала...

В прошлом 2013 году я точно узнала, что чудес не бывает. Это ведь понимаешь только собственной шкурой, нутром, а не на словах...

Первого января, в сереньком свете проснувшись, чтоб пописать, зажгла ёлку – чтоб потом, проснувшись окончательно, первым взглядом глянуть на мигающие лампочки.

Подрагивающий запах ёлки, когда мимо неё проходишь к плите, чтоб сварить кофе.

Новогодние мэйлы, в лес с Таней – похлюпать по мокрой глине – хорошо б поработать успеть...