без ладу и складу

[mbla]

Не могу никак себе объяснить - почему что-то выхватывается взглядом и оказывается, пусть в голове, картиной или фотографией - а рядом ничуть не хуже - проходит по касательной, не задевает, умирает, не оттуда, незачем.

Вот сегодня в брасри за ланчем - мужик в грубом свитере - серо-красном. Газета, блестят очки, локти крепко на столе, стакан резкого красного вина. За ним зеркало, туда уходит ряд круглых ламп. Что-то такое из экспрессионизма. Из Кирхнера?

Почему-то вчера бормоталось "Il pleure dans mon cœur comme il pleut sur la ville".

Никогда не бормочутся у меня французские стихи. Песни - другое дело.

Мы недавно посмотрели очередной диск с Брассенсом (полный Брассенс - подарок мне ко дню рожденья трёхлетней давности - вот так мы кино смотрим), очень любимым. Там интервью с ним какой-то бельгийской журналистки. У Брассенса глаза такие хитрущие и при этом внушающие доверие - он говорил про то, что в детстве мама ему много пела, и что если б вместо песен были бы стихи, может быть, он бы поэтом сделался. И глаза масляные стали, правда, иронические всё ж.

По мне Брассенс - лучший из французских поэтов. Кто ещё так же естественен, откровенен, в высшей степени живой неожиданный, и абсолютная зримость и вкус самых простых слов.

"il pleure dans mon cœur comme il pleut sur la ville" - интересно, почему Пастернак и Эренбург взялись за самую непереводимую вещь Верлена, и как проскочили через эту строчку - оба крайне неудачно - оба, даже не остановившись.

Тут и вправду никак. Ну, нет по-русски оборота - дождит. И не звучит плач как дождь.

"И в сердце растрава. И дождик с утра. Откуда бы, право, такая хандра?." - никакого отношения к протяжной гнусавости Верлена - к тому, что в сердце, как в городе. У Верлена уж никакого тебе дачного дождика.

"Что же это значит, если сердце плачет" - того не легче - ну какая же тут "Quelle est cette langueur qui pénètre mon cœur ?".

Французские стихи вообще плохо, на мой взгляд, поддаются. По многим причинам. То, что по-французски естественно, по-русски часто получается банально.

"Et la mer efface sur le sable les pas des amants désunis". Ну как это по-русски - когда и этих длинных отливов не бывает, когда нету этих ползущих волн, этих обнажающихся длинных пляжей - так сильно тут завязано на пейзаж... Впрочем, это уже про другое, другой вечно меня царапающий вопрос - стихи и личный опыт - отдельная тема...

Comments

[jedynka.livejournal.com]

Но оно ведь и правда из непереводимых. Тем не менее пастернаковская «Хандра», по-моему, органичное русское стихотворение, — а большего от перевода трудно хотеть. И, между прочим, есть еще и гелескуловское «Сердцу плачется всласть, как дождю за стеной...» — с искомой безличностью.
Вот погляди, у меня в ленте перевод не перевод, но вариации на тему брелевского Ne me quitte pas — тоже ведь непереводимого (во всяком случае, все что мне попадалось — плоский подстрочник):
Пожалей меня, раствори, сотри эту смерть внутри, сердце из огня —
не смотри, бери, уноси волной, это было мной, забирай меня.
Оставайся здесь, разреши забыть, проиграть себя.
Я отдам что есть и что может быть, только не тебя, только не тебя.
Только не тебя.
Там, где нет воды, там, где нет тепла, будет океан — золото и свет,
если б ты была, только бы была, только ты не там, никого там нет.
Море из цветов, облака китов, горы из любви, горы-миражи.
Удержи меня, рядом поживи, рядом подыши, чтобы я ожил.
Я могу дичать, я могу молчать, видеть из угла, помнить из угла,
как ты там поёшь, как ты там живёшь — как из-за стекла.
Бедные слова, глупые мои — все, которых мы и не можем знать, —
это существа, подскажи, пойми, как из полутьмы их домой позвать.
Ты уже не я, я уже не я, ночь уже не день,
развяжи меня, разреши меня, я укрылся в тень
твоего платка, твоего цветка, твоего щенка.
Не найти стыда, не осталось слов, спрятаться бы мне в тёмном уголке
и смотреть туда, где моя любовь как вечерний свет на твоей руке.
Как спасённый свет, как зелёный цвет, как простой ответ.
Когда удается передать интонацию, общую музыку — уже победа.

[mbla.livejournal.com]

Понимаешь, когда получается на другом языке что-то эквивалентное по силе воздействия, то тогда вопроса, в общем, вопроса не встаёт. Так у Лермонтова. Его переводы часто сильней оригиналов, занимают в поэзии большее место. Но тут - из лучшего Верлена оборачивается второсортным Пастернаком. И дело именно прежде всего в том, что общую музыку и интонацию передать Пастернаку совсем не удалось. Интонация в чём-то противоположна. У него эдакий получился дачный дождик.

Перевод Гелескула, конечно, на порядок лучше, но и он врёт именно интонационно. Верлен жёстче. Я бы сказала, что у Гелескула происходит испанизация Верлена, а верленовская поэзия совсем другая. Нет в ней этого испанского флёра. Она и рациональней, и с меньшими красивостями. Вообще французы на испанцев совсем не похожи.

Что до Бреля - не знаю. Именно эту песню я никогда как поэзию не воспринимала, в отличие от Амстердама, например. Ну и в переводе не цепляет